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Norman Mailer. Escritor, periodista, político, machista, y candidato a la alcaldía de Nueva York.

El escritor

Norman Mailer

 

  NORMAN MAILER

 Machista, mujeriego, y un gran escritor

  Long Branch, New Jersey, 31-1-1923. Nueva York10-  11-2007. A los 84 años a causa de una insuficiecia renal.

Algunas de sus obras más importantes, son LOS DESNUDOS Y LOS MUERTOS. (Bélica) con ella alcanzó la fama mundial y EL PARQUE DE LOS CIERVOS.  (Narra el ambiente artístico USA).

NORMAN MAILER, un escritor magnífico que cuenta, con dos premios Pulitzer en su haber. Fue también periodista, político (hizo campaña en contra de la guerra de Vietnam), y   CANDIDATO A LA ALCALDÍA DE NUEVA YORK EN 1969.

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Norman Mailer. En plena campaña política. 1969.

Ese mismo año de apasionantes elecciones municipales en Nueva York, se estrenaba en los cines de todo el mundo «Easy rider» una película inolvidable, y que se debería ver siempre en el cine, y no en el salon de nuestras casas, en la que desgraciadamente pierde toda la poesía que atesora.

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«Easy rider». Peter Fonda-Dennis Hopper. 1969.

Norman Mailer siempre en la vanguardia, como escritor tuvo influencia en la obra del genial JIM MORRISON (Doors) y él,  a su vez fue influido por el inefable HERNEST HEMINWAY.

Políticamente el escritor se definía como «conservador de izquierdas»En una ocasión soltó esta perla (tan actual)… Un banquero es un Puerco.  

Su vida social fue muy agitada, le gustaba participar en fiestas en las que se citaba lo más granado de la intelectualidad USA; Artistas, editores, escritores, políticos, pensadores y por supuesto,  y como apetitosa guinda de un magnífico  pastel, finalmente; bellas damas vestidas de seda con su elegante porte; reuniones sociales donde el alcohol, la marihuana y otras sustancias dopantes no faltaban nunca… Luego ya en casa un  Seconal (barbitúrico sedante), y a dormir.

Machista y mujeriego empedernido, le gustaban aquellas suntuosas reuniones, donde no faltaban ni mujeres, ni elegancia; ni lujo, ni vicios; y donde uno, podía al amanecer terminar borracho en la playa, o tal vez protagonizar una gran bronca de celos con la pareja (también borracha), o alguna vez, acabar a puñetazo limpio con alguien; amén de alguna orgia, o un lujurioso flirteo a la luz de la luna con alguna nueva conquista.

MACHISTA MUJERIEGO Y UN GRAN ESCRITOR

ADELE MAYLER su segunda mujer (seis matrimonios sumó Norman) y con la que estuvo casado ocho años, en una de estas alocadas fiestas, fue terriblemente acuchillada por el escritor con un cortaplumas; no hubo sentencia pues Adele, retiró la denuncia antes de la celebración del juicio.

ADELE la bella acuchillada, según sus propias declaraciones, le consideraba… «Generoso y encantador,  pero también, imprevisible y violento». La actriz y ahora pintora, mitad española, mitad india, dijo de Mailer:

 Él se consideraba un revolucionario sexual pero, esperaba absurdamente de mi, que le fuese siempre fiel.

Su cuarta mujer Berbeley Bentley también denunció a Norman Mailer por maltrato doméstico. Una muesca más en su infame sino.

Si quieres leer más sobre este magnifio escritor lo encontrarás en el apartado Literatura, Norman Mailer. «Macarra de ceñido pantalón» de este mismo Blog.

NORMAN MAILER, un personaje apasionante y contradictorio y uno de los escritores más grandes del siglo XX.

Norman Mailer. Escritor, periodista, político, machista y candidato a la Alcaldía de Nueva York. 

Literatura. Norman Mailer. Mailer. Escritores. Machismo.

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Literatura. «Platero y yo». Juan Ramón Jiménez

 

Juan Ramón Jiménez. (1903). Joaquín Sorolla

Juan Ramón Jiménez. Poeta. Moguer, (Huelva), 24 de diciembre de 1881. San Juan, Puerto Rico, 29 de mayo de 1958.
Premio Nobel de Literatura en 1956.


Sus padres eran comerciantes de vinos, producto que se llevaba la palma económica, en un municipio ante todo agropecuario, de unas 40.000 almas. Estudia con excelentes calificaciones en Huelva, y posteriormente en el Puerto de Santa María, Cádiz, donde obtiene el título de Bachiller en Artes. Se traslada a Sevilla en 1896. Entonces quiere a toda costa ser pintor. Sin embargo escribe sus primeras obras en prosa y en verso. Como siempre los padres, siempre previsores, preocupados, y miedosos, le imponen obligatoriamente la carrera de Derecho, que debe cursar y cursa, en la ciudad de Sevilla, sin embargo pronto la abandona, en 1899. Al año siguiente se traslada a vivir a Madrid, y pronto, omienza a publicar sus trabajos literarios. Se abre en su ser, una gran, oscura, y profunda sima, la depresión, que ya no lo abandonaría nunca, se instala cómoda en su vida, a raíz de la muerte de su padre ese mismo año de 1900, y como las desgracias nunca vienen solas, su familia se encuentra en la ruina, a causa de un crédito impagado a la banca.

Juan Ramón Jiménez con Zenobia Camprubí

En 1913 conoce a la que sería el gran amor de su vida, Zenobia Camprubí. Viajan a Nueva York en viaje de novios. Mientras tanto escribe y publica sus obras. En 1916 es director literario de nuevas ediciones en la Editorial Calleja. En la cainita guerra civil española, apoya a la República. A raíz, de la cruel y salvaje represión subsiguiente, se ve urgido, en la necesidad de exiliarse para salvar su vida. Primeramente viaja a Washington, como agregado cultural. Luego viajan a Cuba, y posteriormente se establecen en Miami. Nuevamente como algo baboso he impregnante se impone la depresión, por lo cual tiene que ser tratado hospitalariamente, lo que le sucederá recurrente, en diferentes momentos de su vida. Viaja por Argentina, Paraguay, y Puerto Rico. Donde da conferencias. También es docente.
En 1956 le es concedido el Premio Nobel de Literatura, pero su tristeza es mayor que su alegría, pues apenas 3 días después fallece Zenobia, pérdida,  de la que nunca se recuperará. Residiendo en San Juan de Puerto Rico, finalmente, fallece 2 años después que Zenobia.

Os dejo con una literatura exquisita, unos versos exquisitos, que se convirtieron en universales. Platero y yo, se publicó en una edición reducida en 1914, y en 1917, en una edición completa.

Portada de Platero y yo, de Ediciones Anaya

PLATERO Y YO

Platero es pequeño, peludo, suave; tan blando por fuera, que se diría todo de algodón, que no lleva huesos. Sólo los espejos de azabache de sus ojos son duros cual dos escarabajos de cristal negro.

Lo dejo suelto y se va al prado, y acaricia tibiamente con su hocico, rozándolas apenas, las florecillas rosas, celestes y gualdas… Lo llamo dulcemente: “¿Platero?”, y viene a mí con un trotecillo alegre que parece que se ríe, en no sé qué cascabeleo ideal…

Come cuanto le doy. Le gustan las naranjas mandarinas, las uvas moscateles, todas de ámbar; los higos morados, con su cristalina gotita de miel…

Es tierno y mimoso igual que un niño, que una niña…; pero fuerte y seco por dentro, como de piedra… Cuando paseo sobre él, los domingos, por las últimas callejas del pueblo, los hombres del campo, vestidos de limpio y despaciosos, se quedan mirándolo:

– Tien’ asero…

Tiene acero. Acero y plata de luna, al mismo tiempo.

Juan Ramón Jiménez

Literatura. «Platero y yo». Juan Ramón Jiménez

Platero y yo. Juan Ramón Jiménez. Literatura. Poesía. Poema

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El Arrancacorazones. Boris vian. «Estaba vacío, era eso: no había ningún progreso «

BORIS VIAN

BORIS VIAN. ILUSTRACIÓN. By TbArt

BORIS VIAN

Ville-d’Avray, PARÍS 1920, PARÍS 1959. Nace en una familia burguesa, su padre fue dentista y poeta aficionado, su madre tocaba el piano.  Se quedó huérfano siendo niño, (asesinaron a su padre).  Boris Vian conoció la pobreza. Vian estudió ingeniería (fue un alumno excelente) y además de Novelista, fue Músico de Jazz (tocaba la trompeta), Periodista, Traductor, Escritor de Canciones, Compositor de Ópera, Representante Comercial ¿Quién da más?

Dos muestras de algunas de sus obras literarias son los títulos, «Escupiré sobre vuestras tumbas» y, «El Arrancacorazones».

ESCUPIRÉ SOBRE VUESTRAS TUMBAS. 1946. Con esta novela, (casi 20 años después se realizó un adaptación cinematográfica), comenzó su fama y el escándalo, la obra fue censurada (prohibida en 1949).

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Fotograma de la película Escupiré sobre vuestras tumbas.

Se le acusó de atentar contra las buenas costumbres, la novela «contenia escenas de sexo pornografico y violencia». Hoy día, esta acusación sería totalmente absurda, la novela para nada es pornografica. En cuanto a la violencia, tampoco, es más bien, una violencia latente la que transita la narración. Por lo tanto podriamos decir que lo que se juzgó, fue la moralidad. 

Boris Vian firmó la obra con el seudónimo de Vernon Sullivan, en ella simplemente denunciaba el racismo y las diferencias de clase, en una novela, negra, dura, y descarnada.

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Retrato de Boris Vian. 1950. Roland d’Ursel.

FUE JUZGADO Y CONDENADO A CIEN MIL FRANCOS DE MULTA

El artista tuvo que pagar una fuerte multa; y no, esto no fue lo peor; lo peor, sucedería años despues, en 1959: BORIS VIAN ESTABA EN EL CINE VIENDO LA VERSIÓN DE SU NOVELA CUADO FALLECIÓ.

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Fotograma de la película Escupiré sobre vuestras tumbas.

Mientras VIAN asistia de incógnito, (no participó en la producción de la película, por desacuerdos en la manera de la adaptación de su novelad, al film), al preestreno de su polémica obra, antes prohibida, «Escupiré sobre vuestras tumbas», cuando súbitamente sufrió un  infarto, y falleció. Tenía tan sólo  39 años, demasiado joven para morir.

Otra de las muestras de la alta literatura de Boris Vian aunque esta, radicalmente opuesta, pues se trata de una novela surrealista en clave de fino humor negro es:

EL ARRANCACORAZONES, (1953)

En esta obra, el humor surrealista está siempre presente. BORIS VIAN, satiriza con agudeza y sofisticadas formas, sobre los sentimientos, o la ausencia de ellos y, LOS COMPORTAMIENTOS ESTEREOTIPADOS, que férrea, y soterradamente, impone la sociedad. Muestra lo absurdo de nuestra vida organizada. El protagonista es JACQUEMORT, un psiquiatra que  en un «Ambiente mágico», busca pacientes para así, reconocer en los demás las EMOCIONES DE LAS QUE ÉL CARECE. Es un mundo fantástico el que refleja VIANSURREALISMO a chorros, y también, DILEMA EXISTENCIAL.

Prepárense ahora, para una pequeña ración de exquisito HUMOR NEGRO

EL ARRANCACORAZONES

JACQUEMORT ENSIMISMADO 

SE DIRIGIÓ AL POBLADO

PENSABA QUE ENVEJECÍA 

DE SUS PENAS SE REÍA 

ESTABA VACÍO, ERA ESO:

NO HABÍA NINGÚN PROGRESO

EL TIEMPO, GRIS Y MOJADO;

EL BARRO COMO HUEVOS CHAFADOS

SOBRE SUS ZUECOS MANCHADOS

Magnifico y deliciosamente embriagador «bocado». Elevada Categoría Literaria de  Boris Vian.

Si quieres encontrar más sobre Boris Vian y el Arrancacorazones,  encontraras  otro artículo en la Sección Literatura de este mismo Blog.

El Arrancacorazones. Boris Vian. «Estaba vacío, era eso: no había ningún progreso».

Boris Vian. Literatura. Escritores. El Arrancacorazones. Escupiré sobre vuestras tumbas. Surrealismo.

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Napoleón. Muerte blanca en Rusia

NAPOLEÓN. Con vestimenta imperial. Girodet de Roucy-Trioson, anne-Louis

Napoleón versus Alejandro. Invasion de Rusia por el emperador. La pasión por la gloria.

Occidente se preparaba (enfrentaba), ante un poder quimérico en forma de ego que quería dominar no solo a Europa, también, todo oriente. 700.000 hombres una inmensa fuerza, un gran ejército, nutrido, de la carne y la sangre, de miles de jóvenes europeos, franceses, austriacos, italianos, sajones, croatas, prusianos, polacos, españoles…, algunos por devoción, mas otros obligados y necesitados. El emperador corso hacía girar todo bajo su insoportable órbita. La admiración desmedida, la adición, que le profesaban todos los ámbitos sociales, nobles y plebeyos, le situaban, elevándolo al sobrenatural Olimpo.

Batalla de Krasnoi. Peter Von Hess

En 1912 todo se oscureció, todo el barro inmenso y la estéril tierra yerma, acogerían pronto a los innumerables, y desamparados despojos un gigantesco ejército gritón, diseñado por su numero, para aplastar sin miramientos a sus enemigos.
Al principio, toparon con la soledad y algunos cosacos, pronto sin embargo, se desató eficaz, la fría guadaña, muchos se ahogarían en el río Vilna, mas el ejército, tomó la cuidad (Vilma), y pronto, sin rastros de las tropas rusas, la abandonó, en busca del perseguido enemigo en fuga. Después de algunas peligrosas escaramuzas, conquistaron Vitebsk, que encontraron desierta, sin rastro de tropas rusas. Un sol de justicia secaba las gargantas y cuarteaba la piel de los soldados, agotados, y las caballerías exhaustas. Estaba claro, los rusos aún no iban a dar batalla. Los víveres y la intendencia para tan numerosa tropa, procedían de la Vilna conquistada. Smolensk, ocupaba ahora, la febril mente del ambicioso guerrero, sabia que era el siguiente paso hacia Moscú y San Petersburgo, aunque su ejército, desangrado, iba dejando por el camino, parte de sus hombres, víctimas de la enfermedad, baja en combate, y la degradante y desesperada, deserción. La intendencia ya daba muestras de roma asincronía, y los víveres habían sido pronto racionados. El mes de agosto, (mediado), se hacía sentir, el calor lo ratificaba, y después de 2 semanas de agrupamiento, y cavilaciones, en Vitebsk, la grand armee se pone por fin en camino. Tras varias escaramuzas, en las que muchos rusos mueren y huyen, Napoleón vadea el río Dnieper. Smolensk, la ciudad amurallada y defendida por Barclay, sitiada, resistió causando demasiadas bajas, aunque finalmente cayó presa de un gran incendio, y fue abandonada por sus defensores, dejando asï, la gloria del emperador tacaña de testigos, que no fueran sus marciales generales, valientes oficiales, y la sufrida tropa colorida; plena de sangre, humo, y destrucción.

Mariscal Ney. François Pascal Simon

En su huida las tropas de Barclay, se batieron en una feroz batalla con las del valiente mariscal Ney, «El rubícundo». El rey (de Nápoles), Murat, cubría mientras tanto sus flancos, mientras el frío e inestable Junot, (duque de Abrantes), permanecía cerca. Los rusos derrotados, una vez más, se escabullen, dejando tras de si, un campo rojo sembrado de cadáveres. Aunque hay hospitales y cirujanos, se carece de vendas, y medicamentos, todo insuficiente, y agravado por la falta de alimentos. El emperador no lo puede todo, por vez primera, el pueblo ruso está furioso, tiene grabada en la mente la frialdad del hielo, y maneja, estratégicamente, la destrucción y el incendio, «De que sirve el ejemplo del pasado, en un mundo, en el que nunca hay dos hombres, dos cosas, ni dos posiciones, absolutamente iguales».

General Jean Andoche Junot. Henri Félix Enmanuel Philippoteaux

Jugando al gato y al ratón con una finalidad, el daño y la muerte. La gran armada se va debilitando, desangrada, pierde así, cabezas, brazos, piernas…, parte de su ejército, que ahora se ocupa, en mantener lo conquistado, atrás quedan los muertos sin remisión, y los heridos y sus lastimas.
El avance continuaba, y tuvo lugar la conquista de Viazma. Nuevamente el fuego y la destrucción de la ciudad, el frío y hambre, confirman amargamente la estrategia del invadido. El 7 de septiembre, de 1812, tiene lugar la batalla de Borodino, durante la misma Napoleón se encontraba enfermo (infección de orina, un fuerte catarro, la edad ya pesaba), aunque la victoria fue francesa, la destrucción no tiene padre, y las bajas son muy numerosas… ¡Tanta muerte y sufrimiento no sirvió de mucho!

Mariscal de Francia, y rey de Nápoles, Joachim Murat. (Fragmento). François Gérard

Los rusos retrocedieron, dejando atrás incendios y destrucción, ausencia de víveres y bienes; replegándose se acogieron, a la orografía que màs les favorecía, contaban, con el conocimiento para adaptarse al terreno, y obtener ventaja. Moscú se encontraba muy cerca, el emperador y su ejército creyeron que allí se acabaría la guerra y que serían recibidos en París como héroes, pero cuando llegaron  a sus puertas el 14 de septiembre, la ciudad santa, había sido abandonada y el sabotaje de los rusos y el pillaje de las tropas francesas, incidió en un gran incendio que duró 6 días, quedando el día 20 extinguido, después, de haber arrasado las 2 terceras partes de la ciudad. Después de estremecedores combates que diezman a los dos ejércitos, y con la tropas francesas, desesperadas de agotamiento, hambre y frío, finalmente el emperador, da la orden de retirada, el día 26 de octubre. Esta, se hace penosa y más en un ejército cansado y desangrado, que debe de apurarse, pues el invierno y las tropas rusas le siguen de cerca. Detrás de la vanguardia se suceden terribles escaramuzas con el ejército ruso, y altivos cosacos, magníficos jinetes, y hábiles, y a menudo crueles guerrilleros, que pican, saquean, y huyen.

Retirada de la gran armada francesa de Moscú, interceptada por cosacos rusos. Atkinson, John Augustus

El general invierno no tarda en presentarse (6 de noviembre), sin invitación, mas no sin derecho, y solo distingue, a aquel que bien preparado lo espera y lo teme, al que no, lo aplasta sin contemplaciones su inmenso poder. Todo se convierte en una inmensa capa blanca que todo lo cubre, ya no existen referencias, la orientación es muy difícil; y la debilidad, y la falta, de ropa y calzado de abrigo, se traduce en una muerte segura, el hielo, endurecido, ancla los pies al suelo, y también se adhiere sorda y eficazmente sobre la cabeza,  la poca ropa, los brazos, y las manos. El camino muestra continuamente, a los que tristemente descansarán para siempre en el inmenso país blanco que orgullosos, se atrevieron desafiar. Por el camino va quedando parte del botín, (Grandes cruces, que antes coronaban cúpulas doradas, muebles, jarrones, pinturas y esculturas, cañones demasiado pesados, carruajes estropeados). En su epica retirada, Smolensk, era su última esperanza, esperaban encontrar en ella, refugio, alimentos y calor, pero allí todo escasea, ya son muchos los que precedieron a los de ahora, y a todos hubo que socorrer. Se mando grano y carne (vacas) desde Alemania, mas todo es insuficiente, y solo sirve para socorrer a unos pocos. En la ciudad se mata y muere por la supervivencia, ya no hay hermanos.

Retirada de Moscú. Adolph Northen

Napoleón, partió de Smorgony la noche del 5 de diciembre.

Llegó a París el 19 de diciembre, dejando al mando del ejército en retirada a Murat, mariscal y rey, 28 grados bajo cero, un millar de infantes y de jinetes armados, 9 cañones. Solo, 20.000 pobres desgraciados, quedan en pie, del altivo gran ejército, que desesperado ahora, se bate en retirada.

Napoleón. Muerte blanca en Rusia

Napoleón. Napoleón invade Rusia. Campaña rusa Napoleón. Napoleón derrotado. General invierno. Invierno 

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Pintura. Ítaca. Tomás Bartolomé. Cuando emprendas tu viaje a Itaca pide que el camino sea largo

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ÍTACA. TOMÁS BARTOLOMÉ

Tecnica mixta sobre cartón. 2016.

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Cuando emprendas tu viaje a Itaca
pide que el camino sea largo,
pleno de aventuras, pleno de experiencias.
No has de temer ni a lestrigones ni a cíclopes
tampoco al colérico Poseidón,
tales seres jamás hallarás en tu camino,
si tu pensar es elevado, si especial
es la emoción que toca tu espíritu y tu cuerpo.
Ni a los lestrigones ni a los cíclopes
ni al salvaje Poseidón hallarás
si no son tuyos
si no los yergue tu alma ante ti.

Pide que el camino sea largo.
Que muchas sean las mañanas de verano
en llegar ¡con qué placer y alegría!
a puertos ignotos
Para en los emporios de Fenicia
y hazte con hermosas mercancías,
nácar y coral, ámbar y ébano
y toda suerte de perfumes sensuales,
cuantos más perfumes sensuales puedas.
Ve a muchas ciudades egipcias
a aprender, a aprender de sus sabios.

Ten siempre presente a Itaca en tu mente.
Llegar allí es tu destino.
Mas no te apresures nunca en el viaje.
Mejor que dure muchos años
y atracar, viejo ya, en la isla,
enriquecido de cuanto ganaste en el camino
sin esperar a que Itaca te enriquezca.

Itaca te brindó tan hermoso viaje.
Sin ella no habrías emprendido el camino.
Ella no tiene ya nada que ofrecerte.

Aunque la encuentres pobre, Itaca no te ha engañado.
Así, sabio como te has vuelto, con tanta experiencia,
Comprenderás ya qué significan las Itacas.

ÍTACA. KAVAFIS. -1911-

Pintura. Ítaca. Tomás Bartolomé. Cuando emprendas tu viaje a Itaca pide que el camino sea largo, pleno de aventuras, pleno de experiencias.

Pintura. Ítaca. Tomás Bartolomé. Pintores. Kavafis. Literatura

 

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NORMAN MAILER, MACARRA DE CEÑIDO PANTALÓN. Tomás Bartolomé.

BOXEO MAILER

MAILER

¡TEMERARIO MAILER!

Norman Mailer. Long Branch, New Jersey, 1923. Nueva York, 2007.

A Norman Mailer  no le importaba emplear los puños sobre todo cuando bebía, era un gran aficionado a lo que se conoce como «El noble arte de las 12 cuerdas» (Boxeo) y también un incorregible fanfarrón. Machista irreverente y obstinado anti-feminista, al final de su vida borró algo su intolerable mancha y optó por la moderación. Protagonista de varios sucesos violentos, algunas  de sus seis mujeres, le acusaron de violencia domestica; el caso más grave fué el que protagonizó al agredir a su segunda mujer Adele Morales (su cuarta esposa Beverley Bentley, también denunció haber sido maltratada por el escritor)… Después de una fiesta en la que Norman Mailer, había consumido demasiada «agua de fuego» (whisky), marihuana, LSD y «polvo blanco» (cocaina), atacó a su esposa Adele; los trágicos resultados de esta horrible accion, fueron las heridas inflingidas con un cortaplumas, en el pecho, espalda, y manos de Adele.

Ahora os contare un curioso capitulo, de algunas de  las escenas de violencia que protagonizó en su apasionante vida, el genial escritor USA.

MAILER PELEA

Norman Mailer, salió a pasear al perro; el barrio por el que transitaba no estaba exento de riesgo y el escritor no lo conocía, ya que acababa de mudarse (una màs de sus múltiples mudanzas, ya que se casó 6 veces y tuvo 9 hijos); hacía una  noche agradable y el escritor después de ordenar algunas cajas de embalaje, (ya había trabajado sus 7 horas de costumbre), se puso un vaso de whisky (beber era uno de los pasatiempos favoritos de Mailer) al rato cogió la correa y salió a pasear al perro…

Al pasar al lado de un grupo (una pandilla de negros afroamericanos) al artista le dio un fuerte olor a marihuana, inmediatamente el peligro se hizó para él, tan tangible como una desbocada, inmensa, e inane fría roca desplazándose a toda velocidad contra uno mismo. Mailer aceleró el paso latiéndole el corazón a mil por hora, pero súbitamente, uno de ellos se le acercó y le dijo «veté a casa marica blanco»; Norman Mailer ni corto ni perezoso contestó al chico de ojos saltones inyectados en sangre  que lo miraba desafiante, que él era muy hombre, y que  de «puro macho» que era  le iba a partir la cara. El autor de El parque de los ciervos, (1955) -muéstra el ambiente intelectual y artístico USA-, y Los desnudos y los muertos (1948), -magnifica novela bélica-, se encaró, y levantó los puños, el famoso escritor¡sabía boxear!

El gran autor galardonado con un premio Pulitzer (La canción del verdugo. 1980) estaba vendido, mientras uno de la pandilla sujetaba a su perrito, otros le sujetaban a él y entre todos, le arreaban una gran paliza. Una vez que se cansaron, y con el escritor chorreando sangre  por la nariz y la boca le devolvieron la mascota y el más gallito le dijo…  «vete de aquí, no queremos verte más maricón de mierda»Norman Mailer mientras regresaba a casa con la cara partida y la camisa rota; no dejaba de pensar en lo absurdo de la imagen, que rememoró…

« Se había formado un corro; en el centro, unos lo sujetaban, y otros lo golpeaban; había uno de ellos, el más joven, que aguantaba pacientemente la correa con el perrito de Norman,  para que este no escapara»… ¡No sabia si reír o llorar!

Sintió que el Whisky que había tomado poco antes se le revolvía como una fiera bestia en el estómago y, tuvo que pararse a devolver; un desafinado acorde de vomitos, alcohol, sangre, y sudor tomaron el aire dotandolo de un denso toque ácido y húmedo. Mientras caminaba el escritor había observado que en su particular «Vía Crucis» de regreso a casa, le seguía un grupo de chicos de los que hicieron corro en la pelea, y se preguntaba con aprensiva curiosidad que es lo que querrían ahora aquellos oscuros fantoches, cuando uno de ellos dirigiéndose a él, le dijo…

– «Hey man, la pelea no ha sido justa ellos eran más».

Norman Mailer, macarra de ceñido pantalón. Tomás Bartolomé.

Norman Mailer. Mailer. Literatura. Escritores. Mailer Pelea. Escritor.

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Víctor Serge un escritor valiente, un idealista que esperaba el cambio. Tomás Bartolomé.

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Retrato de Víctor Sergé. Foto via nternet.

ROJO COMO LA SANGRE NEGRO COMO LA NOCHE

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«Negro Rojo y Negro». 1968. Mark Rothko.  Foto via nternet.

Víctor Serge periodista Escritor y disidente

 Víctor Serge. Bruselas, Bélgica, 1890.  Falleció en  Ciudad de México, 1947, (donde se encontraba exilado), de un ataque al corazón. Era un inquieto idealista que ilusionado esperaba el cambio.
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Felices de trabajar en un Koljoz, (Granja colectiva). URSS.  Foto via nternet.
Participó en la revolución rusa de 1917, pero al poco tuvo que reconocer, que cuando llegó la revolución, también llego la corrupción, lo que le llevó, primero a la prisión y después a la insidiosa persecución y al triste y amargo exilio. Víctor Serge demostró sobradamente su valentía, cuando vio como otros muchos disidentes como él,  eran confinados y eliminados de la manera más burda y sin escrúpulos, sin embargo, el escritor valientemente despreció el gran riesgo que corría y no permaneció nunca su voz callada.

Durante el enervante e incansable periodo de térror stalinista, circularon versos prohibidos como  este que encontrarás más abajo, en ellos, se denunciaba tan claramente como un rayo de luna se  reflejá nítida y brillante en el afilado filo de una hoz nueva, al muñidor de tanta represión siempre teñida de rojo y negro, tal vez del NEGRO, ROJO Y NEGRO, de la magnifica pintura de otro exilado como él, Mark Rothko…

Rojos los tomates
Verde el pepinillo
Stalin mato a Kirov en un pasillo.
Anónimo

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Las tres calaveras. 1900. Paul Cézanne.  Foto via nternet.

¡Stalin enloquecidamente, paranoico y miedoso comenzó la purga, y  esta  fue, muy, muy sangrienta!
Víctor Serge escribió:
«Lo terrible de buscar la verdad,  es encontrarla, 
cuando la encuentras, pierdes la libertad
de compartir  los prejuicios de tu círculo de amigos
para aceptar los clichés del momento»
Víctor SergeDe familia Ruso Polaca, fue un Marxista-Leninista convencido y participó en la revolución rusa de 1917 y en el levantamiento de Barcelona de ese mismo año, como anarquista, periodista, y escritor.

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Foto. Serge & Maitrejean. Se casaron en 1915.  Foto via nternet.
Muy crítico con el Stalinismo fue encarcelado, perseguido y exiliado.

Víctor Serge un escritor valiente. Un idealista que esperaba el cambio. 

Víctor Serge. Literatura. Escritor. Escritores. Disidente.  Idealista. Anarquista.

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Pintura. Retrato en el bosque. Tomás Bartolomé.

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RETRATO EN EL BOSQUE/PORTRAIT IN THE FOREST. TOMÁS BARTOLOME

Pintura. Técnica mixta sobre papel. 2016.

Amor de pampa y mar adentro. (Fragmento).

Te toco en la memoria y una luz cae mar abierto, eres fuerza irresistible que me atrae y voluntad que precipita cada uno de mis pasos. Impulso que mezcla el gozo y la tristeza, suspiro y amor que corta el viento.

¿Qué importa si no estrecho más el coral de tus labios ni arribo a tus ojos con las sienes serenas?

Si soy el hálito que te absorbe el pensamiento y me tocas en la memoria inalterable del recuerdo.

¿Qué importa si es agreste el mar y tú erraste el rumbo?

Si beso la ribera y el vuelo de las aves, donde tus ojos encienden matorrales de deseo.

Déjame esta voz para hablarte en el silencio, hombre, cielo gris de ritmos y gaviotas, amor de pampa y mar abierto.

Déjame esta voz, luego estallarás en risa fresca, me querrá tu alma, buscarás mis brazos y la triste cigarra hará revuelos en el viento.

¿Qué importa si se cierra nuestro cerco y apago los latidos de mi pecho? Si ahora soy la cóncava gruta para tu cauce serpentino y tú la lluvia torrencial que me humedece desesperada, honda y doliente.

No sé si volverás, no sé si existes o eres sólo un vano sueño.

¡Amor de pampa y mar abierto!

Yanira Soundy

Pintura. Retrato en el bosque. Tomás Bartolomé.

Pintura. Retrato en el bosque. Tomás Bartolomé. Pintores. 

 

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Pintura. El día de San Juan. Teo González. Acuarela.

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El día de San Juan. Teo González

The day of San Juan

Acuarela/Papel. 2016.

Hasta que las puertas de tu ciudad
fortificada con estatutos inviolables
me acojan como habitante
de la vida que en ti se desenvuelve
igual que la lluvia de silencio
sobre tu cabeza
Gradualmente me impregnaré de ti
hasta que sea humo en tu voz
luz en tus ojos
y haga sobre mis hombros tu futuro
Cuando llegue el otoño
te descubriré al rostro de los hombres
para que en tus vasos alimenticios
vengan a nutrirse de esperanza.

Llamaré – Homero Aridjis

Pintura. El día de San Juan. Teo González. Acuarela.

Pintura. Pintores. Teo González. Acuarela. El día de San Juan.

 

Ernest Hemingway. San Fermín y el Premio Nobel de Literatura.

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Ernest Hemingway. Oak Park (Illinois) 1899. Ketchum 1961. Con 62 años. (Suicidio).

Escritor y periodista.

Visita por primera vez San Fermín cuando reside en París como Corresponsal del Toronto Star. Tenía entonces 24 años, era, 1923 y estaba casado con su primera mujer. Con ella tuvo su único hijo. Se volvería a casar 3 veces más.

Regresa a Pamplona en 1924 y corre su primer encierro. Se corría a las 6 de la mañana.

En estas fechas, la fiesta era más íntima y aún no había alcanzado la fama y la masificación posterior, de las que el escritor fue el máximo responsable.

ERNEST HEMINGWAY. Comienza a escribir, lo que sería un gran éxito » Fiesta» en 1926.

En su estancia en Panplona, se hospeda en el Hotel La Perla, en la Plaza del Castillo. Posteriormente su Hotel será el Hotel Quintana, donde hace amistad con su dueño Juanito Quintana con el que le unen su afición por los toros y las ideas republicanas.

Esta amistad perduraria en el tiempo. Juanito Quintana y Hermingway fueron grandes amigos. El hostelero le perdonaba al escritor sus noches de borracheras y escándalos.

Ernest Hemingway acude a San Fermín los años 1923, 1924, 1925, 1926, 1927, 1929, 1931, 1953 y 1959.

1931. Se produce una pausa y Hemingway no vuelve a Pamplona, hasta 22 años después. 1953 y 1959. El Hotel Quintana ya no existe pero Juanito permanece.

Con la Novela «Fiesta» Hemingway sitúa a los Sanfermines en la órbita mundial y la fiesta pasa de ser un acto íntimo a ser una referencia mundial. Pamplona se llenó de ciudadanos del mundo -sobre todo americanos-  y cada vez los visitantes captados por el escritor para «La Fiesta» eran más.

Hemingway describía impresionado la cornada de un joven corredor…

«Mortalmente cogido, todo por deporte, todo por placer».

A diario era frecuente verlo por las terrazas de la Plaza del Castillo o la del Café Iruña -su preferido-Desde allí, podía observar la escenografía, la puesta en escena de una fiesta incomparable.

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Fotografía. Julio Ubiñá.

¡Con su copa de Coñac!. Fumar también. No se perdía una corrida de toros.  Comer y beber bien. Comer en Casa Marceliano donde no se cansa de degustar el «Ajoarriero al estilo de Pamplona» -Plato elaborado a base de Bacalao-

También dedica  su tiempo a la pesca. Al escritor le gustaba especialmente el Río Irati. Magnificas truchas en un magnífico entorno, allí iba el novelista  a pescar cargado de cervezas.

Le gustaba «La Farra». El alcohol, Las mujeres, Los toros. La fiesta. Fue muy amigo de toreros, pero sobre todo de uno, Antonio Ordóñez.

1959. LLEGÓ HEMINGWAY TRIUNFADOR A LAS FIESTAS DE SAN FERMÍN

Su último año en San Fermín fue el 1959.

Premio Pulitzer en 1953. Premio Nobel un año después.

Las autoridades así como los periodistas y fotógrafos, también el público en general. Todos querían estar con el artista, ¡con el premio Nobel!

Según él, fueron los mejores días de su vida. ¡No volvió nunca más!

Tal vez habría regresado el año de su muerte, pues tenía entradas para los toros y la habitación 217 reservada en el Hotel La Perla… El Hotel de sus primeros años.

SUICIDIO. SU FUNERAL FUÉ EL 7 DE JULIO DE 1961. DÍA DE SAN FERMÍN.

CASUALIDAD, ACTO DELIBERADO O GUSTAV JUNG.

Días antes de su muerte, llamó para anular la reserva.

Se suicidó de un tiro de rifle. Tenía muchos problemas de salud debidos a múltiples accidentes. Problemas de hígado. Nunca dejo de beber. La tragedia sucedió 3 días antes de San Fermín.

El santo, «Moreno por el humo de las velas», no estaba allí para echarle el «Capotillo».

ERNEST HEMINGWAY fue enterrado en Ketchup USA donde tenía su casa, el 7 de julio de 1961. Día de San Fermín.

¿Ustedes creen que fue casualidad o por el contrario piensan que se trata de un acto sincronizado a una fecha?

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