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Literatura. «Platero y yo». Juan Ramón Jiménez

 

Juan Ramón Jiménez. (1903). Joaquín Sorolla

Juan Ramón Jiménez. Poeta. Moguer, (Huelva), 24 de diciembre de 1881. San Juan, Puerto Rico, 29 de mayo de 1958.
Premio Nobel de Literatura en 1956.


Sus padres eran comerciantes de vinos, producto que se llevaba la palma económica, en un municipio ante todo agropecuario, de unas 40.000 almas. Estudia con excelentes calificaciones en Huelva, y posteriormente en el Puerto de Santa María, Cádiz, donde obtiene el título de Bachiller en Artes. Se traslada a Sevilla en 1896. Entonces quiere a toda costa ser pintor. Sin embargo escribe sus primeras obras en prosa y en verso. Como siempre los padres, siempre previsores, preocupados, y miedosos, le imponen obligatoriamente la carrera de Derecho, que debe cursar y cursa, en la ciudad de Sevilla, sin embargo pronto la abandona, en 1899. Al año siguiente se traslada a vivir a Madrid, y pronto, omienza a publicar sus trabajos literarios. Se abre en su ser, una gran, oscura, y profunda sima, la depresión, que ya no lo abandonaría nunca, se instala cómoda en su vida, a raíz de la muerte de su padre ese mismo año de 1900, y como las desgracias nunca vienen solas, su familia se encuentra en la ruina, a causa de un crédito impagado a la banca.

Juan Ramón Jiménez con Zenobia Camprubí

En 1913 conoce a la que sería el gran amor de su vida, Zenobia Camprubí. Viajan a Nueva York en viaje de novios. Mientras tanto escribe y publica sus obras. En 1916 es director literario de nuevas ediciones en la Editorial Calleja. En la cainita guerra civil española, apoya a la República. A raíz, de la cruel y salvaje represión subsiguiente, se ve urgido, en la necesidad de exiliarse para salvar su vida. Primeramente viaja a Washington, como agregado cultural. Luego viajan a Cuba, y posteriormente se establecen en Miami. Nuevamente como algo baboso he impregnante se impone la depresión, por lo cual tiene que ser tratado hospitalariamente, lo que le sucederá recurrente, en diferentes momentos de su vida. Viaja por Argentina, Paraguay, y Puerto Rico. Donde da conferencias. También es docente.
En 1956 le es concedido el Premio Nobel de Literatura, pero su tristeza es mayor que su alegría, pues apenas 3 días después fallece Zenobia, pérdida,  de la que nunca se recuperará. Residiendo en San Juan de Puerto Rico, finalmente, fallece 2 años después que Zenobia.

Os dejo con una literatura exquisita, unos versos exquisitos, que se convirtieron en universales. Platero y yo, se publicó en una edición reducida en 1914, y en 1917, en una edición completa.

Portada de Platero y yo, de Ediciones Anaya

PLATERO Y YO

Platero es pequeño, peludo, suave; tan blando por fuera, que se diría todo de algodón, que no lleva huesos. Sólo los espejos de azabache de sus ojos son duros cual dos escarabajos de cristal negro.

Lo dejo suelto y se va al prado, y acaricia tibiamente con su hocico, rozándolas apenas, las florecillas rosas, celestes y gualdas… Lo llamo dulcemente: “¿Platero?”, y viene a mí con un trotecillo alegre que parece que se ríe, en no sé qué cascabeleo ideal…

Come cuanto le doy. Le gustan las naranjas mandarinas, las uvas moscateles, todas de ámbar; los higos morados, con su cristalina gotita de miel…

Es tierno y mimoso igual que un niño, que una niña…; pero fuerte y seco por dentro, como de piedra… Cuando paseo sobre él, los domingos, por las últimas callejas del pueblo, los hombres del campo, vestidos de limpio y despaciosos, se quedan mirándolo:

– Tien’ asero…

Tiene acero. Acero y plata de luna, al mismo tiempo.

Juan Ramón Jiménez

Literatura. «Platero y yo». Juan Ramón Jiménez

Platero y yo. Juan Ramón Jiménez. Literatura. Poesía. Poema

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El Arrancacorazones. Boris vian. «Estaba vacío, era eso: no había ningún progreso «

BORIS VIAN

BORIS VIAN. ILUSTRACIÓN. By TbArt

BORIS VIAN

Ville-d’Avray, PARÍS 1920, PARÍS 1959. Nace en una familia burguesa, su padre fue dentista y poeta aficionado, su madre tocaba el piano.  Se quedó huérfano siendo niño, (asesinaron a su padre).  Boris Vian conoció la pobreza. Vian estudió ingeniería (fue un alumno excelente) y además de Novelista, fue Músico de Jazz (tocaba la trompeta), Periodista, Traductor, Escritor de Canciones, Compositor de Ópera, Representante Comercial ¿Quién da más?

Dos muestras de algunas de sus obras literarias son los títulos, «Escupiré sobre vuestras tumbas» y, «El Arrancacorazones».

ESCUPIRÉ SOBRE VUESTRAS TUMBAS. 1946. Con esta novela, (casi 20 años después se realizó un adaptación cinematográfica), comenzó su fama y el escándalo, la obra fue censurada (prohibida en 1949).

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Fotograma de la película Escupiré sobre vuestras tumbas.

Se le acusó de atentar contra las buenas costumbres, la novela «contenia escenas de sexo pornografico y violencia». Hoy día, esta acusación sería totalmente absurda, la novela para nada es pornografica. En cuanto a la violencia, tampoco, es más bien, una violencia latente la que transita la narración. Por lo tanto podriamos decir que lo que se juzgó, fue la moralidad. 

Boris Vian firmó la obra con el seudónimo de Vernon Sullivan, en ella simplemente denunciaba el racismo y las diferencias de clase, en una novela, negra, dura, y descarnada.

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Retrato de Boris Vian. 1950. Roland d’Ursel.

FUE JUZGADO Y CONDENADO A CIEN MIL FRANCOS DE MULTA

El artista tuvo que pagar una fuerte multa; y no, esto no fue lo peor; lo peor, sucedería años despues, en 1959: BORIS VIAN ESTABA EN EL CINE VIENDO LA VERSIÓN DE SU NOVELA CUADO FALLECIÓ.

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Fotograma de la película Escupiré sobre vuestras tumbas.

Mientras VIAN asistia de incógnito, (no participó en la producción de la película, por desacuerdos en la manera de la adaptación de su novelad, al film), al preestreno de su polémica obra, antes prohibida, «Escupiré sobre vuestras tumbas», cuando súbitamente sufrió un  infarto, y falleció. Tenía tan sólo  39 años, demasiado joven para morir.

Otra de las muestras de la alta literatura de Boris Vian aunque esta, radicalmente opuesta, pues se trata de una novela surrealista en clave de fino humor negro es:

EL ARRANCACORAZONES, (1953)

En esta obra, el humor surrealista está siempre presente. BORIS VIAN, satiriza con agudeza y sofisticadas formas, sobre los sentimientos, o la ausencia de ellos y, LOS COMPORTAMIENTOS ESTEREOTIPADOS, que férrea, y soterradamente, impone la sociedad. Muestra lo absurdo de nuestra vida organizada. El protagonista es JACQUEMORT, un psiquiatra que  en un «Ambiente mágico», busca pacientes para así, reconocer en los demás las EMOCIONES DE LAS QUE ÉL CARECE. Es un mundo fantástico el que refleja VIANSURREALISMO a chorros, y también, DILEMA EXISTENCIAL.

Prepárense ahora, para una pequeña ración de exquisito HUMOR NEGRO

EL ARRANCACORAZONES

JACQUEMORT ENSIMISMADO 

SE DIRIGIÓ AL POBLADO

PENSABA QUE ENVEJECÍA 

DE SUS PENAS SE REÍA 

ESTABA VACÍO, ERA ESO:

NO HABÍA NINGÚN PROGRESO

EL TIEMPO, GRIS Y MOJADO;

EL BARRO COMO HUEVOS CHAFADOS

SOBRE SUS ZUECOS MANCHADOS

Magnifico y deliciosamente embriagador «bocado». Elevada Categoría Literaria de  Boris Vian.

Si quieres encontrar más sobre Boris Vian y el Arrancacorazones,  encontraras  otro artículo en la Sección Literatura de este mismo Blog.

El Arrancacorazones. Boris Vian. «Estaba vacío, era eso: no había ningún progreso».

Boris Vian. Literatura. Escritores. El Arrancacorazones. Escupiré sobre vuestras tumbas. Surrealismo.

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Napoleón. Muerte blanca en Rusia

NAPOLEÓN. Con vestimenta imperial. Girodet de Roucy-Trioson, anne-Louis

Napoleón versus Alejandro. Invasion de Rusia por el emperador. La pasión por la gloria.

Occidente se preparaba (enfrentaba), ante un poder quimérico en forma de ego que quería dominar no solo a Europa, también, todo oriente. 700.000 hombres una inmensa fuerza, un gran ejército, nutrido, de la carne y la sangre, de miles de jóvenes europeos, franceses, austriacos, italianos, sajones, croatas, prusianos, polacos, españoles…, algunos por devoción, mas otros obligados y necesitados. El emperador corso hacía girar todo bajo su insoportable órbita. La admiración desmedida, la adición, que le profesaban todos los ámbitos sociales, nobles y plebeyos, le situaban, elevándolo al sobrenatural Olimpo.

Batalla de Krasnoi. Peter Von Hess

En 1912 todo se oscureció, todo el barro inmenso y la estéril tierra yerma, acogerían pronto a los innumerables, y desamparados despojos un gigantesco ejército gritón, diseñado por su numero, para aplastar sin miramientos a sus enemigos.
Al principio, toparon con la soledad y algunos cosacos, pronto sin embargo, se desató eficaz, la fría guadaña, muchos se ahogarían en el río Vilna, mas el ejército, tomó la cuidad (Vilma), y pronto, sin rastros de las tropas rusas, la abandonó, en busca del perseguido enemigo en fuga. Después de algunas peligrosas escaramuzas, conquistaron Vitebsk, que encontraron desierta, sin rastro de tropas rusas. Un sol de justicia secaba las gargantas y cuarteaba la piel de los soldados, agotados, y las caballerías exhaustas. Estaba claro, los rusos aún no iban a dar batalla. Los víveres y la intendencia para tan numerosa tropa, procedían de la Vilna conquistada. Smolensk, ocupaba ahora, la febril mente del ambicioso guerrero, sabia que era el siguiente paso hacia Moscú y San Petersburgo, aunque su ejército, desangrado, iba dejando por el camino, parte de sus hombres, víctimas de la enfermedad, baja en combate, y la degradante y desesperada, deserción. La intendencia ya daba muestras de roma asincronía, y los víveres habían sido pronto racionados. El mes de agosto, (mediado), se hacía sentir, el calor lo ratificaba, y después de 2 semanas de agrupamiento, y cavilaciones, en Vitebsk, la grand armee se pone por fin en camino. Tras varias escaramuzas, en las que muchos rusos mueren y huyen, Napoleón vadea el río Dnieper. Smolensk, la ciudad amurallada y defendida por Barclay, sitiada, resistió causando demasiadas bajas, aunque finalmente cayó presa de un gran incendio, y fue abandonada por sus defensores, dejando asï, la gloria del emperador tacaña de testigos, que no fueran sus marciales generales, valientes oficiales, y la sufrida tropa colorida; plena de sangre, humo, y destrucción.

Mariscal Ney. François Pascal Simon

En su huida las tropas de Barclay, se batieron en una feroz batalla con las del valiente mariscal Ney, «El rubícundo». El rey (de Nápoles), Murat, cubría mientras tanto sus flancos, mientras el frío e inestable Junot, (duque de Abrantes), permanecía cerca. Los rusos derrotados, una vez más, se escabullen, dejando tras de si, un campo rojo sembrado de cadáveres. Aunque hay hospitales y cirujanos, se carece de vendas, y medicamentos, todo insuficiente, y agravado por la falta de alimentos. El emperador no lo puede todo, por vez primera, el pueblo ruso está furioso, tiene grabada en la mente la frialdad del hielo, y maneja, estratégicamente, la destrucción y el incendio, «De que sirve el ejemplo del pasado, en un mundo, en el que nunca hay dos hombres, dos cosas, ni dos posiciones, absolutamente iguales».

General Jean Andoche Junot. Henri Félix Enmanuel Philippoteaux

Jugando al gato y al ratón con una finalidad, el daño y la muerte. La gran armada se va debilitando, desangrada, pierde así, cabezas, brazos, piernas…, parte de su ejército, que ahora se ocupa, en mantener lo conquistado, atrás quedan los muertos sin remisión, y los heridos y sus lastimas.
El avance continuaba, y tuvo lugar la conquista de Viazma. Nuevamente el fuego y la destrucción de la ciudad, el frío y hambre, confirman amargamente la estrategia del invadido. El 7 de septiembre, de 1812, tiene lugar la batalla de Borodino, durante la misma Napoleón se encontraba enfermo (infección de orina, un fuerte catarro, la edad ya pesaba), aunque la victoria fue francesa, la destrucción no tiene padre, y las bajas son muy numerosas… ¡Tanta muerte y sufrimiento no sirvió de mucho!

Mariscal de Francia, y rey de Nápoles, Joachim Murat. (Fragmento). François Gérard

Los rusos retrocedieron, dejando atrás incendios y destrucción, ausencia de víveres y bienes; replegándose se acogieron, a la orografía que màs les favorecía, contaban, con el conocimiento para adaptarse al terreno, y obtener ventaja. Moscú se encontraba muy cerca, el emperador y su ejército creyeron que allí se acabaría la guerra y que serían recibidos en París como héroes, pero cuando llegaron  a sus puertas el 14 de septiembre, la ciudad santa, había sido abandonada y el sabotaje de los rusos y el pillaje de las tropas francesas, incidió en un gran incendio que duró 6 días, quedando el día 20 extinguido, después, de haber arrasado las 2 terceras partes de la ciudad. Después de estremecedores combates que diezman a los dos ejércitos, y con la tropas francesas, desesperadas de agotamiento, hambre y frío, finalmente el emperador, da la orden de retirada, el día 26 de octubre. Esta, se hace penosa y más en un ejército cansado y desangrado, que debe de apurarse, pues el invierno y las tropas rusas le siguen de cerca. Detrás de la vanguardia se suceden terribles escaramuzas con el ejército ruso, y altivos cosacos, magníficos jinetes, y hábiles, y a menudo crueles guerrilleros, que pican, saquean, y huyen.

Retirada de la gran armada francesa de Moscú, interceptada por cosacos rusos. Atkinson, John Augustus

El general invierno no tarda en presentarse (6 de noviembre), sin invitación, mas no sin derecho, y solo distingue, a aquel que bien preparado lo espera y lo teme, al que no, lo aplasta sin contemplaciones su inmenso poder. Todo se convierte en una inmensa capa blanca que todo lo cubre, ya no existen referencias, la orientación es muy difícil; y la debilidad, y la falta, de ropa y calzado de abrigo, se traduce en una muerte segura, el hielo, endurecido, ancla los pies al suelo, y también se adhiere sorda y eficazmente sobre la cabeza,  la poca ropa, los brazos, y las manos. El camino muestra continuamente, a los que tristemente descansarán para siempre en el inmenso país blanco que orgullosos, se atrevieron desafiar. Por el camino va quedando parte del botín, (Grandes cruces, que antes coronaban cúpulas doradas, muebles, jarrones, pinturas y esculturas, cañones demasiado pesados, carruajes estropeados). En su epica retirada, Smolensk, era su última esperanza, esperaban encontrar en ella, refugio, alimentos y calor, pero allí todo escasea, ya son muchos los que precedieron a los de ahora, y a todos hubo que socorrer. Se mando grano y carne (vacas) desde Alemania, mas todo es insuficiente, y solo sirve para socorrer a unos pocos. En la ciudad se mata y muere por la supervivencia, ya no hay hermanos.

Retirada de Moscú. Adolph Northen

Napoleón, partió de Smorgony la noche del 5 de diciembre.

Llegó a París el 19 de diciembre, dejando al mando del ejército en retirada a Murat, mariscal y rey, 28 grados bajo cero, un millar de infantes y de jinetes armados, 9 cañones. Solo, 20.000 pobres desgraciados, quedan en pie, del altivo gran ejército, que desesperado ahora, se bate en retirada.

Napoleón. Muerte blanca en Rusia

Napoleón. Napoleón invade Rusia. Campaña rusa Napoleón. Napoleón derrotado. General invierno. Invierno 

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Pintura. Ítaca. Tomás Bartolomé. Cuando emprendas tu viaje a Itaca pide que el camino sea largo

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ÍTACA. TOMÁS BARTOLOMÉ

Tecnica mixta sobre cartón. 2016.

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Cuando emprendas tu viaje a Itaca
pide que el camino sea largo,
pleno de aventuras, pleno de experiencias.
No has de temer ni a lestrigones ni a cíclopes
tampoco al colérico Poseidón,
tales seres jamás hallarás en tu camino,
si tu pensar es elevado, si especial
es la emoción que toca tu espíritu y tu cuerpo.
Ni a los lestrigones ni a los cíclopes
ni al salvaje Poseidón hallarás
si no son tuyos
si no los yergue tu alma ante ti.

Pide que el camino sea largo.
Que muchas sean las mañanas de verano
en llegar ¡con qué placer y alegría!
a puertos ignotos
Para en los emporios de Fenicia
y hazte con hermosas mercancías,
nácar y coral, ámbar y ébano
y toda suerte de perfumes sensuales,
cuantos más perfumes sensuales puedas.
Ve a muchas ciudades egipcias
a aprender, a aprender de sus sabios.

Ten siempre presente a Itaca en tu mente.
Llegar allí es tu destino.
Mas no te apresures nunca en el viaje.
Mejor que dure muchos años
y atracar, viejo ya, en la isla,
enriquecido de cuanto ganaste en el camino
sin esperar a que Itaca te enriquezca.

Itaca te brindó tan hermoso viaje.
Sin ella no habrías emprendido el camino.
Ella no tiene ya nada que ofrecerte.

Aunque la encuentres pobre, Itaca no te ha engañado.
Así, sabio como te has vuelto, con tanta experiencia,
Comprenderás ya qué significan las Itacas.

ÍTACA. KAVAFIS. -1911-

Pintura. Ítaca. Tomás Bartolomé. Cuando emprendas tu viaje a Itaca pide que el camino sea largo, pleno de aventuras, pleno de experiencias.

Pintura. Ítaca. Tomás Bartolomé. Pintores. Kavafis. Literatura

 

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Pintura. Atardecer con mujer en San José/Sunset with woman in San José. Pintura. Acuarela/óleo/pastel. Sobre papel. 2016.

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ATARDECER CON MUJER EN SAN JOSÉ. TOMÁS BARTOLOMÉ

Sunset with woman in San José

Pintura. Técnica mixta, sobre papel. 2016.

Un atardecer, una mujer mas una en concreto, especialmente bella; sentada sincera, en un velador en la calle, cerca del mar en San José.

El atardecer aparece suave y tenue, los colores aun brillantes dan paso al tamiz, al filtro tostado o gris, y a los suaves negros; en el cielo guiños de plata y oro azulado, ya prestan su luz, estrellas

HIMNO A LAS ESTRELLAS

A vosotras, estrellas,
alza el vuelo mi pluma temerosa,
del piélago de luz ricas centellas;
lumbres que enciende triste y dolorosa
a las exequias del difunto día,
güérfana de su luz, la noche fría;

ejército de oro,
que por campañas de zafir marchando,
guardáis el trono del eterno coro
con diversas escuadras militando;
Argos divino de cristal y fuego,
por cuyos ojos vela el mundo ciego;

señas esclarecidas
que, con llama parlera y elocuente,
por el mudo silencio repartidas,
a la sombra servís de voz ardiente;
pompa que da la noche a sus vestidos,
letras de luz, misterios encendidos;

de la tiniebla triste
preciosas joyas, y del sueño helado
galas, que en competencia del sol viste;
espías del amante recatado,
fuentes de luz para animar el suelo,
flores lucientes del jardín del cielo,

vosotras, de la luna
familia relumbrante, ninfas claras,
cuyos pasos arrastran la Fortuna,
con cuyos movimientos muda caras,
árbitros de la paz y de la guerra,
que, en ausencia del sol, regís la tierra;

vosotras, de la suerte
dispensadoras, luces tutelares
que dais la vida, que acercáis la muerte,
mudando de semblante, de lugares;
llamas, que habláis con doctos movimientos,
cuyos trémulos rayos son acentos;

vosotras, que, enojadas,
a la sed de los surcos y sembrados
la bebida negáis, o ya abrasadas
dais en ceniza el pasto a los ganados,
y si miráis benignas y clementes,
el cielo es labrador para las gentes;

vosotras, cuyas leyes
guarda observante el tiempo en toda parte,
amenazas de príncipes y reyes,
si os aborta Saturno, Jove o Marte;
ya fijas vais, o ya llevéis delante
por lúbricos caminos greña errante,

si amasteis en la vida
y ya en el firmamento estáis clavadas,
pues la pena de amor nunca se olvida,
y aun suspiráis en signos transformadas,
con Amarilis, ninfa la más bella,
estrellas, ordenad que tenga estrella.

Si entre vosotras una
miró sobre su parto y nacimiento
y della se encargó desde la cuna,
dispensando su acción, su movimiento,
pedidla, estrellas, a cualquier que sea,
que la incline siquiera a que me vea.

Yo, en tanto, desatado
en humo, rico aliento de Pancaya,
haré que, peregrino y abrasado,
en busca vuestra por los aires vaya;
recataré del sol la lira mía
y empezaré a cantar muriendo el día.

Las tenebrosas aves,
que el silencio embarazan con gemido,
volando torpes y cantando graves,
más agüeros que tonos al oído,
para adular mis ansias y mis penas,
ya mis musas serán, ya mis sirenas.

Francisco de Quevedo

Atardecer con mujer en San José/Sunset with woman in San José. Pintura. Acuarela/óleo/pastel.

Pintura. Atardecer con mujer en San José. Tomás Bartolomé. Pintores. Atardecer. Mujer. San José. Himno a las estrellas. Quevedo. Estrellas.

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Edgar Allan Poe. Un algo inquietante, un morbo un surrealismo. El coloquio de Monos y Ella.

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Edgar Allan Poe. Boston 1809. Baltimore 1848.

Fotografia. Los caprichos de Goya. 1779. «El sueño de la razón produce monstruos».

Huérfano a muy corta edad, es adoptado por un matrimonio muy rico. Con su padrastro nunca se entendió. Su madrastra lo adoraba. Para ella fue el hijo que nunca tuvo.

Eliza Poe; madre biológica del poeta, murió cuando él era un niño… (Un niño que extraño y desorientado presenció, la agonía, muerte, velatorio, y entierro de su madre); este hecho adornado a retazos  por  la tenue luz de las candelas, lleno de sombras que de repente cobraban vida y, con el desgarrador telón de fondo de murmullos, sollozos y lamentos. ¡Tan triste y dramático! Impregnó entonces todo su ser de un modo… un tanto inquietante.

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Foto. Día de difuntos. By TBART.

«Un algo inquietante  – Un morbo… Un surrealismo»

Tenía una hermana, Edgar Allan Poe; se llamaba Rosalie. Tuvo  que separarse de ella cuando ambos fueron acogidos por diferentes familias. Sus progenitores,  fueron ambulantes. Cambiaban frecuentemente de ciudad en busca de trabajo. Su padre finalmente abandonó el hogar. A pesar de ser acogido por una familia acomodada pasó Edgar Allan Poe muchas necesidades. Su padre adoptivo no le enviaba dinero; pensaba que lo malgastaría. Poe acumuló deudas de juego y acabó siendo desheredado.

Edgar Allan Poe era orgulloso y excitable.  Odiaba la vulgaridad y tenía unos prejuicios muy arraigados. Obviamente Allan Poe no era fácil para un padrastro recto y duro que exigía, si, exigía; que el poeta cambiara; Llevaba entonces mala vida Poe, fue aquella una relación altamente frustrante para ambos. Fue el escritor a la universidad (donde estudió Lenguas);  trabajador, aplicado, presumido e inquieto, a la vez que muy competitivo; sólo aguantó un año.

POE SOLDADO

Se alistó en el ejército y no le fue mal, incluso obtuvo algún ascenso pero se cansó y lo abandonó a los  dos años; cuando había firmado por tres.

Allan Poe decidió intentarlo, por fin se decidió. A partir de ese momento empezó a escribir  cuentos de terror que luego vendía, para ser publicados  por capítulos en revistas y periódicos; llegó a tener cierto éxito, pero sus ingresos económicos siempre  fueron muy escasos. La ilusión de su vida fue crear su propio periódico, pero desgraciadamente nunca lo consiguió. Edgar Allan Poe vivía de sus relatos (subsistia).

Se casó varias veces, y tuvo algunas aventuras y amoríos; pero alrededor de él, impregnado en él, la muerte lo rodeaba. Sus mujeres morían irremediablemente de tuberculosis.

UN ALGO INQUIETANTE, UN MORBO, UN…  SURREALISMO

Falleció Virginia (Sissy) su prima de tan solo 13 años (con la que se había casado en secreto) y entonces el poeta-romantico-surrealista empezó  a beber sin medida. Era tan grande su dolor que Poe también consumía opio. Al fin y con solo cuarenta años,  murió en Baltimore cerca de Nueva Yorkperdido, y trastornado por el alcohol y las drogas. Medio kilo de Láudano (opio aderezado con vino blanco y especias), junto con una buena cantidad de aguardiente aceleraron su triste final. Desde entonces ocupa un lugar muy destacado en el Olimpo de la Literatura Universal.

Os dejo con una pequeña muestra de su magnífica obra:

EL COLOQUIO DE MONOS Y ELLA. 1841.

Y entonces, muy hermosa y muy amada,

diariamente envolvimos en sueños nuestros espíritus y entonces,

 al atardecer, discurrimos sobre los días que vendrían.

Cuando la superficie de la tierra llena de cicatrices de arte,

después de sufrir la única purificacion que borraría sus obscenidades rectangulares,

volviera a vestirse con el verdor las colinas y las sonrientes aguas del paraíso,

y se convirtiera por fin, en la morada conveniente para el hombre,

purgado por la muerte.

Para el hombre en cuyo sublimado intelecto el conocimiento dejaría de ser un veneno…

Para el hombre redimido, regenerado, venturoso, ahora inmortal,

aunque material siempre.

Edgar Allan Poe

Edgar Allan Poe. Un algo inquietante, un morbo un surrealismo. El coloquio de Monos y Ella.

Literatura. El Coloquio de Monos y Ella. Edgar Allan Poe. Allan Poe. Escritores.

 

 

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NORMAN MAILER, MACARRA DE CEÑIDO PANTALÓN. Tomás Bartolomé.

BOXEO MAILER

MAILER

¡TEMERARIO MAILER!

Norman Mailer. Long Branch, New Jersey, 1923. Nueva York, 2007.

A Norman Mailer  no le importaba emplear los puños sobre todo cuando bebía, era un gran aficionado a lo que se conoce como «El noble arte de las 12 cuerdas» (Boxeo) y también un incorregible fanfarrón. Machista irreverente y obstinado anti-feminista, al final de su vida borró algo su intolerable mancha y optó por la moderación. Protagonista de varios sucesos violentos, algunas  de sus seis mujeres, le acusaron de violencia domestica; el caso más grave fué el que protagonizó al agredir a su segunda mujer Adele Morales (su cuarta esposa Beverley Bentley, también denunció haber sido maltratada por el escritor)… Después de una fiesta en la que Norman Mailer, había consumido demasiada «agua de fuego» (whisky), marihuana, LSD y «polvo blanco» (cocaina), atacó a su esposa Adele; los trágicos resultados de esta horrible accion, fueron las heridas inflingidas con un cortaplumas, en el pecho, espalda, y manos de Adele.

Ahora os contare un curioso capitulo, de algunas de  las escenas de violencia que protagonizó en su apasionante vida, el genial escritor USA.

MAILER PELEA

Norman Mailer, salió a pasear al perro; el barrio por el que transitaba no estaba exento de riesgo y el escritor no lo conocía, ya que acababa de mudarse (una màs de sus múltiples mudanzas, ya que se casó 6 veces y tuvo 9 hijos); hacía una  noche agradable y el escritor después de ordenar algunas cajas de embalaje, (ya había trabajado sus 7 horas de costumbre), se puso un vaso de whisky (beber era uno de los pasatiempos favoritos de Mailer) al rato cogió la correa y salió a pasear al perro…

Al pasar al lado de un grupo (una pandilla de negros afroamericanos) al artista le dio un fuerte olor a marihuana, inmediatamente el peligro se hizó para él, tan tangible como una desbocada, inmensa, e inane fría roca desplazándose a toda velocidad contra uno mismo. Mailer aceleró el paso latiéndole el corazón a mil por hora, pero súbitamente, uno de ellos se le acercó y le dijo «veté a casa marica blanco»; Norman Mailer ni corto ni perezoso contestó al chico de ojos saltones inyectados en sangre  que lo miraba desafiante, que él era muy hombre, y que  de «puro macho» que era  le iba a partir la cara. El autor de El parque de los ciervos, (1955) -muéstra el ambiente intelectual y artístico USA-, y Los desnudos y los muertos (1948), -magnifica novela bélica-, se encaró, y levantó los puños, el famoso escritor¡sabía boxear!

El gran autor galardonado con un premio Pulitzer (La canción del verdugo. 1980) estaba vendido, mientras uno de la pandilla sujetaba a su perrito, otros le sujetaban a él y entre todos, le arreaban una gran paliza. Una vez que se cansaron, y con el escritor chorreando sangre  por la nariz y la boca le devolvieron la mascota y el más gallito le dijo…  «vete de aquí, no queremos verte más maricón de mierda»Norman Mailer mientras regresaba a casa con la cara partida y la camisa rota; no dejaba de pensar en lo absurdo de la imagen, que rememoró…

« Se había formado un corro; en el centro, unos lo sujetaban, y otros lo golpeaban; había uno de ellos, el más joven, que aguantaba pacientemente la correa con el perrito de Norman,  para que este no escapara»… ¡No sabia si reír o llorar!

Sintió que el Whisky que había tomado poco antes se le revolvía como una fiera bestia en el estómago y, tuvo que pararse a devolver; un desafinado acorde de vomitos, alcohol, sangre, y sudor tomaron el aire dotandolo de un denso toque ácido y húmedo. Mientras caminaba el escritor había observado que en su particular «Vía Crucis» de regreso a casa, le seguía un grupo de chicos de los que hicieron corro en la pelea, y se preguntaba con aprensiva curiosidad que es lo que querrían ahora aquellos oscuros fantoches, cuando uno de ellos dirigiéndose a él, le dijo…

– «Hey man, la pelea no ha sido justa ellos eran más».

Norman Mailer, macarra de ceñido pantalón. Tomás Bartolomé.

Norman Mailer. Mailer. Literatura. Escritores. Mailer Pelea. Escritor.

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Truman Capote. A Sangre Fría. «Matar es muy fácil; mucho más fácil que pasar un cheque falso»

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El escritor norteamericano (USA), nació en Nueva Orleans el 30 de septiembre de 1924; no muy lejos de Houston, Florida, Cuba o México; como ven  toda una encrucijada de caminos, de culturas.

Truman Streckfus Persons -Truman Capote-, falleció a los 59 años en la Ciudad de Los Ángeles el día 25 de agosto  de 1984

Periodista y escritor«Capote» -el apellido–  se lo tomó prestado al segundo marido de su madre que era cubano. A los 16 años publica su primera narración. Antes de encontrar su camino como novelista Truman Capote, desempeñó diferentes empleos, entre ellos, el de bailarín en un barco fluvial y el de corrector de guiones radiofónicos, finalmente terminó trabajando en las oficinas de la revista «New Yorker». Después de la publicación de algunas novelas, en diferentes años 1947-1953, llega lo que sería su primer gran éxito, «Desayuno con diamantes» (Desayuno en Tiffany’s). 1958.

A SANGRE FRÍA

«A Sangre Fría» 1966  fue la novela basada en hechos reales  que le acabó consagrando como un escritor de excepcional talento.

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Fotografia. Imagen de la película «A Sangre Fría».

La Novela se publicó en 1966 después de varios años de investigación y entrevistas. Truman Capote, se desplazó al pueblo de «Holcomb» donde se originaron los hechos que dieron paso a la sangrienta tragedia. En Holcomb, pueblo situado sobre unas elevadas llanuras trigueras del oeste de Kansas, se desencadena un horrible crimen; la familia Clutter, padre, madre, hijo, hija, son asesinados sin piedad.

«Perry y Dick» los asesinos, son detenidos tiempo después, juzgados, y condenados a la pena de Muerte.

En la Novela, uno de los asesinos (Perry) dice:

– «¿Por qué? Los militares no pierden el sueño. «Asesinan y encima les dan medallas».

«Las buenas gentes de Kansas quieren matarme y algún verdugo estará encantado de hacer el trabajo. Matar es muy fácil; mucho más fácil que pasar un cheque falso».

«Recuerda una cosa: yo conocí a los Clutter durante una hora quizá. Si de veras los hubiera conocido, imagino que mis sentimientos serian diferentes. Que me sentiría asqueado de mi mismo. Pero tal como fue la cosa, era como disparar en un tiro al blanco de feria» .

LA EJECUCIÓN, EL VERDUGO.

En los 5 años de intensa investigación que precedieron a la novela, Truman Capote se entrevistaría con los asesinos (con Perry mantuvo un trato más frecuente; algunos periodistas los relacionaron sentimentalmente), antes de que estos, finalmente fueran ahorcados el 22 de Junio de 1965, después de numerosos recursos, apelaciones, y 2.000 días en la carcel.

Así describió Alvin Dewey (uno de los ventiún testigos invitados a la triste ceremonia), la ejecución; el relato recuerda en algunos momentos a la película «El verdugo» de Luis García Berlanga. Una de las joyas del cine español.

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Fotografia. «El verdugo».1963. Luis García Berlanga.

Alvin Dewey, relata así la ejecución en la novela de Capote

– No había presenciado nunca una ejecución y cuando, hacia media noche, entró en el frío almacén, el escenario le sorprendió; había esperado un  lugar digno y no aquella caverna mal iluminada, llena de maderas y trastos en total desorden.

Pero, la horca con sus dos lazos pálidos atados a la viga, se imponía lo suficiente. Y también allí, con inesperada elegancia, estaba el verdugo, proyectando una larga sombra desde su plataforma sobre los trece escalones de madera.

El verdugo, individuo anónimo, endurecido, importado especialmente de Missouri para el evento, por el que recibíría seiscientos dólares, llevaba un viejo traje cruzado a rayas, demasiado holgado para su escualida figura; la chaqueta le llegaba casi hasta las rodillas; y llevaba en la cabeza un sombrero de cow-boy que quizá fue verde brillante, pero que ahora se había convertido en una cosa extraña, desteñida por el sudor y el tiempo.

Truman Capote. A Sangre Fría. «Matar es muy fácil; mucho más fácil que pasar un cheque falso».

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Pintura. García Lorca, Agosto 1936. «Cuneta». Técnica mixta sobre tabla. 2015. Tomás Bartolomé.

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García Lorca. Agosto 1936. «Cuneta». Tomás Bartolomé. Técnica mixta sobre tabla. 2015.

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Detalle de la Pintura.

Pintura inspirada en los desgraciados sucesos ocurridos en la provincia de Granada en el mes de agosto en la atormentada España de 1936. El poeta yace muerto en la cuneta del Camino de Alfacar, cerca de la Fuente Grande, junto a él un maestro de pueblo y dos banderilleros.

Federico García Lorca Fuente Vaqueros, 5 de junio de 1898-camino de Víznar a Alfacar, 18 de agosto de 1936.

Fue un poeta, dramaturgo y prosista español, perteneciente a lo que se denomina Generación del 27 y en la que se incluyen escritores como…

Jorge Guillén, Pedro Salinas, Rafael Alberti, Dámaso Alonso, Gerardo Diego, Luis Cernuda, Vicente Aleixandre, Manuel Altolaguirre y Emilio Prados.

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La luna nueva lloró sangre 

Madrugada del mes de Agosto de 1936, corazones negros en brillantes coches negros, el oficial de la patrulla luce su pistola Astra en una reluciente cartuchera negra que brilla débilmente como el charol bajo la luna nueva estival en un cielo claro aún lleno de estrellas, los numeros portan fusiles de asalto Mauser; ellos pusieron la sangre y el odio y lo mezclaron con el sabor salado de las lagrimas. Yace el poeta abatido, asesinado a sangre fría en las proximidades, de un pueblo; de un pueblo, como otros a los que él tanto amó, uno como cualquiera de aquellos pueblos a los que acercaba la cultura con su teatrillo genial; junto a él un maestro de pueblo y dos banderilleros.

“El Crimen fue en Granada”

El Crimen

Se le vio, caminando entre fusiles,
por una calle larga,
salir al campo frío,
aún con estrellas de la madrugada.
Mataron a Federico
cuando la luz asomaba.

El pelotón de verdugos
no osó mirarle la cara.
Todos cerraron los ojos;
rezaron: ¡ni Dios te salva!
Muerto cayó Federico
—sangre en la frente y plomo en las entrañas—
… Que fue en Granada el crimen
sabed —¡pobre Granada!—, en su Granada.

Antonio Machado

Pintura. García Lorca, Agosto 1936. «Cuneta». Técnica mixta sobre tabla. 2015. Tomás Bartolomé.

Pintura. García Lorca. Agosto 1936. «Cuneta». Tomás Bartolomé. Pintores. García Lorca.  Muerte García Lorca. Literatura. Crimen,  Antonio Machado.

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Víctor Serge un escritor valiente, un idealista que esperaba el cambio. Tomás Bartolomé.

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Retrato de Víctor Sergé. Foto via nternet.

ROJO COMO LA SANGRE NEGRO COMO LA NOCHE

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«Negro Rojo y Negro». 1968. Mark Rothko.  Foto via nternet.

Víctor Serge periodista Escritor y disidente

 Víctor Serge. Bruselas, Bélgica, 1890.  Falleció en  Ciudad de México, 1947, (donde se encontraba exilado), de un ataque al corazón. Era un inquieto idealista que ilusionado esperaba el cambio.
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Felices de trabajar en un Koljoz, (Granja colectiva). URSS.  Foto via nternet.
Participó en la revolución rusa de 1917, pero al poco tuvo que reconocer, que cuando llegó la revolución, también llego la corrupción, lo que le llevó, primero a la prisión y después a la insidiosa persecución y al triste y amargo exilio. Víctor Serge demostró sobradamente su valentía, cuando vio como otros muchos disidentes como él,  eran confinados y eliminados de la manera más burda y sin escrúpulos, sin embargo, el escritor valientemente despreció el gran riesgo que corría y no permaneció nunca su voz callada.

Durante el enervante e incansable periodo de térror stalinista, circularon versos prohibidos como  este que encontrarás más abajo, en ellos, se denunciaba tan claramente como un rayo de luna se  reflejá nítida y brillante en el afilado filo de una hoz nueva, al muñidor de tanta represión siempre teñida de rojo y negro, tal vez del NEGRO, ROJO Y NEGRO, de la magnifica pintura de otro exilado como él, Mark Rothko…

Rojos los tomates
Verde el pepinillo
Stalin mato a Kirov en un pasillo.
Anónimo

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Las tres calaveras. 1900. Paul Cézanne.  Foto via nternet.

¡Stalin enloquecidamente, paranoico y miedoso comenzó la purga, y  esta  fue, muy, muy sangrienta!
Víctor Serge escribió:
«Lo terrible de buscar la verdad,  es encontrarla, 
cuando la encuentras, pierdes la libertad
de compartir  los prejuicios de tu círculo de amigos
para aceptar los clichés del momento»
Víctor SergeDe familia Ruso Polaca, fue un Marxista-Leninista convencido y participó en la revolución rusa de 1917 y en el levantamiento de Barcelona de ese mismo año, como anarquista, periodista, y escritor.

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Foto. Serge & Maitrejean. Se casaron en 1915.  Foto via nternet.
Muy crítico con el Stalinismo fue encarcelado, perseguido y exiliado.

Víctor Serge un escritor valiente. Un idealista que esperaba el cambio. 

Víctor Serge. Literatura. Escritor. Escritores. Disidente.  Idealista. Anarquista.