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Pintura. Tomás Bartolomé. Interior en la mañana. “Quien contiene la diversidad y es la naturaleza”

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Interior en la Mañana. Tomás Bartolomé.

Inside Morning

Óleo. Lienzo/Oil. Canvas. 2014.

Quien contiene a la diversidad. (Cosmos).

 Quien contiene a la diversidad y es la naturaleza

Quien es la amplitud de la tierra y la rudeza y sexualidad de la tierra

Y la gran caridad de la tierra, y también el equilibrio

Quien no ha dirigido en vano su mirada por las ventanas de los ojos

O cuyo cerebro no ha dado en vano audiencia a sus mensajeros

Quien contiene a los creyentes y a los incrédulos

Quien es el amante más majestuoso

Quien, hombre o mujer, posee debidamente su trinidad de realismo,

De espiritualidad y de lo estético o intelectual

Quien, después de haber considerado su cuerpo,

Encuentra que todos sus órganos y sus partes son buenos

Quien, hombre o mujer, con la teoría de la tierra y de su cuerpo

Comprende por sutiles analogías todas las otras teorías,

La teoría de una ciudad, de un poema

Y de la vasta política de los estados

Quien cree no sólo en nuestro globo con su sol y su luna

Sino en los otros globos con sus soles y sus lunas

Quien, hombre o mujer, al construir su casa

No para un día sino para la eternidad

Ve a las razas, épocas, efemérides, generaciones

El pasado, el futuro, morar allí, como el espacio

Indisolublemente juntos.

Walt Whitman

Pintura. Tomás Bartolomé. Interior en la mañana. “Quien contiene la diversidad y es la naturaleza”.

Pintura. Tomás Bartolomé. Interior en la mañana. Pintores. Óleo/Lienzo. Walt Whitman. Naturaleza. Diversidad.

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Fotografía. MIndor. “Se hiela quiebra y cruje; chirrido de cuchillos gime en el silencio roto”

Paisaje Rural. Mindor.

(Cuántas veces habrás pasado por el)…

¡Lo atrapastes Mindor! Atrapaste ese lugar, en el que tantas veces me escondí, y que se encontraba dormido. Paisaje de mis juegos, insectos, telarañas y, bellos lagartos verde brillante, hermosos monstruos, arcanos de otros tiempos, mirando ciegamente el sol, hasta mil veces, e inconscientes mil, obnubilados se afanan, en su obstinada costumbre…, inevitablemente heredada.

 Gran Metrópoli. Mindor.

En Madrid, muy cerca de la Estación de Chamartin se ubican tres grandes torres de hormigón, acero pulido y cristal, desafiantes, mas están solas.

Miran orgullosas, altivas. Crecieron rodeadas por un barrio  de edificios de cinco plantas que se veían altos entonces… Ahora, se han aplastado.

Calma, zen oriental en el pelado páramo del foro. Los vecinos miran sorprendidos aquello que un día les echó encima nuevas sombras, cristal. Hormigón, y miradas. Lo nuevo, oficinistas y ejecutivos se sacan brillo y, a los coches también.

Aqui los miran con curiosidad al igual que a sus camisas blancas de hilo, a sus finos maletines oscuros. Van de uno en uno, a veces de dos en dos, y nunca más que de tres en tres. Orgullosa inevitabilidad, mientras el lagarto verde brillante, cerca duerme latente.

PAISAJE RURAL… Y GRAN METRÓPOLI

La calma, envuelve al día

Inquieta, congelada.

Desnuda.

Se hiela, quiebra y cruje;

Chirrido, cuchillos,

El silencio roto gime.

El campo, las hojas

En otoño tiemblan,

Hojas de Ciudad

Embriagadas de pereza.

La torre sola,

Cavila, altiva

Tomás Bartolomé

Fotografía. MIndor. “Se hiela quiebra y cruje; chirrido de cuchillos gime en el silencio roto”.

Fotografía. Mindor. Fotógrafos. Paisaje Rural. Gran Metrópoli. Poesía. Tomás Bartolomé.

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Acuarela. Cardoso. El tiempo que no para, lleva el dulce verano, hasta el odioso invierno y allí acaba con el

ACUARELA. CARDOSO.

Despues de haber sido degustada por mis ávidos sentidos ahora (reseteados), os mostraré esta magnífica acuarela azul de Cardoso, que nos muestra al ser humano absorto en su individualidad activa…,

El tiempo que no para, lleva el dulce verano,
hasta el odioso invierno y allí acaba con el.
La savia entre los hielos. Hojas frescas perdidas.
La beldad bajo nieve y ruina en todas partes.

Luego si no quedara, destilando el estío
el líquido cautivo en paredes de vidrio,
la Belleza y su efecto, con ella moriría,
sin dejar ningún rastro de lo que fue su tiempo.

Mas la flor destilada, padecerá el invierno
y aunque pierda su aspecto, persiste en su sustancia.

William Shakespeare

Acuarela. Cardoso. El tiempo que no para, lleva el dulce verano, hasta el odioso invierno y allí acaba con el.

Acuarela. Cardoso. Pintura. Pintores. Poesia. William Shakespeare. 

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Tomás Bartolomé. Montes en Azcoitia. Lápiz, papel. 2015. La carbonilla negra de mis lapiceros que mancharon mis manos y luego tus poros de seda.

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Dibujo. MONTES EN AZCOITIA. 2015. TOMÁS BARTOLOMÉ

Drawing. Mountains in Azcoitia. Lápiz/Papel.

Azcoita. Sus bellos Montes la rodean, acogedoramente.

Dólmenes prehistoricos del Izarraitz, Castro de Munoaundi. Rio Urola, Macizo de Izarraitz, sobre el valle de Iraurgi, con su elevado Monte Erlo (1022 mts). Cima del Kakueta, con sus 927 mts, y su cruz, mirador, sobre la cresta blanca de la dura roca, ahora milenaria. Caseríos de Urasola y Jauregi. Iglesia de Santa Cruz… Impresionantes y verdes panorámicas, con sus particulares entornos mágicos.

TRANSFERENCIA

En la linde recojo las pisadas que acaricié

Su roja sangre dulce y caliente

En mi lengua con su sabor agrio y picante

Recuerda la estrella que manché con barro de modelar…

El tomate que nunca recogen en la huerta de mi familia

La carbonilla negra de mis lapiceros que mancharon mis manos

Y luego tus poros de seda y la mácula adherida

Al tibio óleo rojo libanés amarrando tu boca roja

Sombras grises, tenues, blanquecinoazuladas

Ahora dueñas del tiempo, incrustan su vivificante eter

Que escapa rendijero como el vaho quiere anguladas

Ama las paredes y el techo.

Tomás Bartolomé

Tomás Bartolomé. Montes en Azcoitia. Lápiz, papel. 2015. La carbonilla negra de mis lapiceros que mancharon mis manos y luego tus poros de seda.

DIBUJO. TOMÁS BARTOLOMÉ. PINTURA. PINTORES. MONTES EN AZCOITIA. MONTE ERLO. KAKUETA.

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Clave MR/MR Key. Tomás Bartolomé. Hollar el velo delicado, de un sueño evocado

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CLAVE MR/MR KEY. TOMÁS BARTOLOMÉ.
Óleo/lienzo. Oil/Canvas. (2016).

PRESENCIA

Emoción largo y profundo trago

Transferencia e inocua

Alquimia oculta y picuda

Hollar el velo delicado…

De un sueño evocado, traído

Maestro de un secreto revelado,

En trazas regalas sedas;

Extasis, gasolina, nuez borracha

Inspiración presenciada

Llamada leve. Llave evaporada

Exposición, frío metal…, Aceite de lino y argán.

Tomás Bartolomé

Pintura. Clave MR. MR Key. Tomás Bartolomé. Hollar el velo delicado De un sueño evocado Maestro de un secreto revelado En trazas regalas sedas.

Pintura. Clave MR. MR Key. Tomás Bartolomé. Óleo. Pintores. Pintor. Óleo. Óleo lienzo.

 

 

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Acuarela. Cardoso. Flor de las adormideras: “Engáñame y no me quieras”.

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Foto. Acuarela Cardoso.

Cardoso

Amapola. Erradicada, amenazada, flor prohibida… Adormidera, espuma inalterable que evoca dulzones sueños, oníricas reliquias, arcanos de otro tiempo; semillas de denso, y buen aceite rojo en el hogar. Azafrán, suavidad peluda y alcanforada, colman al brillo eléctrico vestido. Bagazo de semilla cuyo aceite engorda la res que muge. Al delicado y blando alado. Pétalos corrugados de terciopelo blanco, violáceo, rojo, rosado. Maduro fruto, de discos y decantadas esporas. Negras y largas pestañas rizadas. Alcaloides, opiáceos vagan expresionistas, en tu savia dulce, en tu fruto ahora herido, postre, cápsula narcotica y, aceite de clavel blanco, dulce secante de antenas amarillas, herramienta del pintor… ¡Fuego y humo!

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La amenaza de la flor

Flor de las adormideras:
engáñame y no me quieras.

¡Cuánto el aroma exageras,
cuánto extremas tu arrebol,
flor que te pintas ojeras
y exhalas el alma al sol!

Flor de las adormideras.

Una se te parecía
en el rubor con que engañas,
y también porque tenía,
como tú, negras pestañas.

Flor de las adormideras.
Una se te parecía…
Y tiemblo sólo de ver
tu mano puesta en la mía:
¡Tiemblo no amanezca un día
en que te vuelvas mujer!

Alfonso Reyes. Monterey, México 1889. México 1959

Acuarela. Cardoso. Flor de las adormideras: “Engáñame y no me quieras”.

Acuarela. Cardoso. Pintura. Pintores. Poesía. Alfonso Reyes. México. Flor. Adormideras.

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Vuelva usted mañana. Ácida critica en el Madrid de 1833. Mariano José de Larra.

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 Mariano José de Larra

Nace en Madrid, el 24 de marzo de 1809, y se suicida de un tiro en la boca, a causa de un desengaño amoroso, en su casa, (podéis leer como sucedío en la categoría  literatura de este mismo blog). Fallece en Madrid, el 13 de febrero de 1837, con solo 27 años de edad.

Pasa a ser, uno de los máximos exponentes del Romanticismo español, junto con Gustavo Adolfo Becquer, Espronceda, y Rosalía de Castro. Ademas de novelista, nuestro autor también fue periodista de crítica social. Se hizo muy famoso, con un artículo titulado “Vuelva usted Mañana”. El artículo, es una verdadera delicia, y está lleno de mordacidad, y sentido de humor. La acción se sitúa en Madrid.

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Larra. Dibujo. Tinta/Lápiz/Papel. Tomás Bartolomé

Según nos cuenta Fígaro, (Figaro, es uno de los seudónimos que utiliza el romántico escritor).

Un extranjero se presentó en mi casa, provenía de París, y quería invertir aquí sus cuantiosos caudales. El francés, razonaba de la manera siguiente:

– En 15 días, – quince días, y es mucho, según mis cálculos me han de sobrar cinco.

El inversor, quiere solventar sus asuntos, (trámites administrativos, permisos, tasas, registros, etc). Fígaro con media sonrisa le suelta:

– Permitirme monsieur Sans-délai, (le dice entre socarrón y formal), permitidme que os convide a comer, el día que llevéis, 15 meses de estancia en Madrid”.

ACIDA CRITICA Y  FINO SENTIDO DEL HUMOR EN LA ESPAÑA DE 1833

Os dejo con una pequeña muestra, del genio literario  de Mariano José de Larra

“Vuelva usted mañana”

Perder de pereza más de una conquista amorosa; abandonar más de una pretensión empezada, y las esperanzas de más de un empleo, que me hubiera sido acaso, con más actividad, poco menos que asequible; renunciar, en fin, por pereza de hacer una visita justa o necesaria, a relaciones sociales que hubieran podido valerme de mucho en el transcurso de mi vida; te confesaré que no hay negocio que no pueda hacer hoy que no deje para mañana.

Te referiré que me levanto a las once, y duermo siesta; que paso haciendo el quinto pie de la mesa de un café, hablando o roncando, como buen español, las siete y las ocho horas seguidas; te añadiré que cuando cierran el café, me arrastro lentamente a mi tertulia diaria (porque de pereza no tengo más que una), y un cigarrito tras otro me alcanzan clavado en un sitial, y bostezando sin cesar, las doce o la una de la madrugada; que muchas noches no ceno de pereza, y de pereza no me acuesto; en fin, lector de mi alma, te declararé que de tantas veces como estuve en esta vida desesperado, ninguna me ahorqué y siempre fue de pereza.

Y concluyo por hoy confesándote que ha más de tres meses que tengo, como la primera entre mis apuntaciones, el título de este artículo, que llamé «Vuelva usted mañana»; que todas las noches y muchas tardes he querido durante ese tiempo escribir algo en él, y todas las noches apagaba mi luz diciéndome a mí mismo con la más pueril credulidad en mis propias resoluciones:

«¡Eh!, ¡mañana le escribiré!». Da gracias a que llegó por fin este mañana que no es del todo malo: pero ¡ay de aquel mañana que no ha de llegar jamás!

Vuelva usted mañana. Publicado por Mariano José de Larra en  El Pobrecito Hablador (Revista satirica de costumbres). Madrid 1833, con el seudónimo de Juan Perez de Munguía.

Vuelva usted mañana. Ácida critica en el Madrid de 1833. Mariano José de Larra.

Literatura. Mariano Jose de Larra. Larra. Vuelva usted mañana. Fígaro. Escritores. Romanticismo. Madrid.

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Cardoso. Acuarela. La creatividad que nos ofrecen los caminos inexplorados.

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CARDOSO ACUARELA

La creatividad que nos ofrecen los caminos inexplorados, la aguada sobre la arena siena, ansía surcos, alerta; el prospector silencioso observa abstraído, buscando una idea, azar caprichoso, ramales que alumbran con su filosos rayos dorados, las azules masas, presentidas, e inmensas, frescas, esmeraldas, y perfumadas, brotan incansables creciendo, Libres en el camino.

Es la senda que elige Cardoso en sus magníficas acuarelas

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Dakar, yo quiero ir, alii donde los colores danzan. Se escapan, funden, abruman, y sedan. Seca el aire, abrazo árido en la tormenta, cálido y dulce y es cantar, liberada clama, la verde y rabiosa menta, mas el disco solar descansa en las nubes grises. El mar se presiente fresco, huele a sal y pescado.

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Dakar

Dakar está en la encrucijada del sol, del desierto y del mar.

El sol nos tapa el firmamento, el arenal acecha en los caminos, el mar es un encono.

He visto un jefe en cuya manta era más ardiente lo azul que en el cielo incendiado,

La mezquita cerca del biógrafo luce una claridad de plegaria.

La resolana aleja las chozas, el sol como un ladrón escala los muros.

África tiene en la eternidad su destino, donde hay hazañas, ídolos,

Reinos, arduos bosques y espadas.

Yo he logrado un atardecer y una aldea.

Jorge Luis Borges

Jorge Luis Borges. Buenos Aires, Argentina, 1899. Ginebra, Suiza, 1986.

Cardoso. Acuarela. La creatividad que nos ofrecen los caminos inexplorados.

Cardoso. Acuarela. Pintura. Pintores. Poesía. Borges. Dakar.

 

 

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Niño. Dibujo. Tomás Bartolomé. Recuerdo infantil.

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Niño. Dibujo. (2017) Tomás Bartolomé

Un colegio en el pueblo, inmenso de techos muy altos, pupitres de madera y él, aun tan pequeño, que loco está cuando juega libre en el patio.Por las mañanas camina en una nube sin hablar vuela así al colegio donde aprende a ratos y a ratos juega y también pelea y se sube a un árbol y luego baja Todo es alboroto, risas, carreras, balones, pan con chocolate, mientras, trinan alados, en los sobrios y verdes olivos centenarios.

Soledades Alegrías y Otros Poemas

RECUERDO INFANTIL (1907)

Una tarde parda y fría
de invierno. Los colegiales
estudian. Monotonía
de lluvia tras los cristales.
Es la clase. En un cartel
se representa a Caín
fugitivo, y muerto Abel,
junto a una mancha carmín.
Con timbre sonoro y hueco
truena el maestro, un anciano
mal vestido, enjuto y seco,
que lleva un libro en la mano.
Y todo un coro infantil
va cantando la lección:
“mil veces ciento, cien mil;
mil veces mil, un millón”.
Una tarde parda y fría
de invierno. Los colegiales
estudian. Monotonía
de la lluvia en los cristales.
Antonio Machado

Niño. Dibujo. Tomás Bartolomé. Recuerdo infantil.

Dibujo. Niño. Tomás Bartolomé. Bartolomé. Retrato. Recuerdo infantil. Pueblo. Colegio. Antonio Machado. Machado.

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Pintura. Niño en el tiempo. Child in time. Óleo/ Lienzo. Tomás Bartolomé

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Niño en el tiempo. Child in time. Tomás Bartolomé.
Óleo/Lienzo. Oil/Canvas. (2017).
Medidas/Measure. 60 x 80 cm.

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Andamos (amamos), los caminos transitando verdad, veredas verdes, veredas torcidas, grava, arena; guijarros ocre y siena… y como fantástico telón de fondo un claro sin nubes; algúna sutil gasa de un atrayente gris sucio. iSe podía oler!, el mar cercano, el mismo que antaño, olvidado ya, cercaron los genoveses, aquel mar (ahora tan cerca), de pacificos pescadores, y rosas flamencos zancudos.

Seca la garganta, me encontré con las aletas abiertas, y los ojos entornados por un rayo de sol, hiriente, y certero… Amarillo, de un amarillo limón lavado y punzante. Se mezclaba ahora todo fundido, con tenues tonos crudos, mas luminosos y lechosos.

El mar (del que vivo alejado geográficamente), está cerca, lo se, lo noto…, y el pueblo que anda dormido también. Avanzo impregnado de su filo de luz de navaja, a la vez que observo cotas altas, misteriosas montañas… negras y solitarias.

¡El milagro se representará hoy pronto en la bahía! Y las pequeñas calas cercanas; de finas arenas ocres varadas, pronto se harán aún más saladas, y con pequeñas trazas de negro carbón quebrado.

NIÑO EN EL TIEMPO

Caos creación

Colores.

Maderas ocultas.

Obras manchadas

Derramado pigmento

¡Bello rebelde rojo vivido!

¡Combate! ¡Lucha!

Vida…

Habla vuela

Impregna y funde

Se opone al blanco

Al blanco rosado

Al negro/a la luz

O a los pardos rojizos

Tomás Bartolomé

Pintura. Niño en el tiempo. Child in time. Óleo/ Lienzo. Tomás Bartolomé.

Pintura. Niño en el tiempo. Child in time. Tomás Bartolomé. Óleo/Lienzo. Pintores.