Esta magnífica acuarela, viajó, voló etérea. Se fijó, està libremente donde se la quiere. Nos hicimos entonces, todos divertidos, unas fotos de entrega/despedida en ella posa Cardoso junto su hermana y, su sobrino, con su pareja, casados, padres y, maravillosos seres humanos, (ahora les pertenece la acuarela), son muy felices con su esperada y flamante obra de arte ¡Todos somos felices hoy! Una pintura enamora, tiene vida propia, cohesiona, tiende lazos: cumple al fin su ciclo. Ya camina sola, abandonó el estudio y, ¿cuáles han de ser sus caminos? En los siguientes versos se concluye…
En cuanto a aquellos que te contemplamos
Con absorta mirada, estamos mudos.
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CUANDO EN LA CRONICA DE LOS TIEMPOS IDOS.
Cuando en las crónicas de tiempos idos
Veo que a los hermosos se describe
Y a la belleza embellecer la rima
Que elogia a damas y señores muertos,
Observo que al pintar de sus dechados
La mano, el labio, el pie, la frente, el ojo,
Trataba de expresar la pluma arcaica
Una belleza como la que tienes.
Así, sus alabanzas son presagios
De nuestro tiempo, que te prefiguran,
Y pues no hacían más que adivinarte,
No podían cantarte cual mereces.
En cuanto a aquellos que te contemplamos
Con absorta mirada, estamos mudos.
WILLIAM SHAKESPEARE
Acuarela. Cardoso. Pintura, Pintores. Poesía. William Shakespeare.
https://i2.wp.com/www.tomasbartolome.com/wp-content/uploads/2015/08/image1.jpg?fit=854%2C1134&ssl=11134854Tomás Bartoloméhttps://www.tomasbartolome.com/wp-content/uploads/logo-300x300.jpgTomás Bartolomé2019-08-10 05:42:232019-08-08 20:47:33Acuarela. Cardoso. Cuando en las crónicas de los tiempos idos veo que a los hermosos se describe
Agosto, un pequeño pueblo, una cocina en el claroscuro de una tarde sumisa, y de un color gris perla. Trazas suaves de ceniza, una cuerda cuelga en el desván, olvidada, suspendida; proyecta lánguida, sorbe, sobre la sedienta madera, del suelo café con leche, una delineada, y delgada fría sombra, de tabaco, y aceite… En la paz, de la pequeña, encalada, y sencilla blanca cocina, donde mientras tanto parece que guisa Gustav Jung.
LIBERTAD
En mis cuadernos de escolar
en mi pupitre en los árboles
en la arena y en la nieve
escribo tu nombre.
En las páginas leídas
en las páginas vírgenes
en la piedra la sangre y las cenizas
escribo tu nombre.
En las imágenes doradas
en las armas del soldado
en la corona de los reyes
escribo tu nombre.
En la selva y el desierto
en los nidos en las emboscadas
en el eco de mi infancia
escribo tu nombre.
En las maravillas nocturnas
en el pan blanco cotidiano
en las estaciones enamoradas
escribo tu nombre.
En mis trapos azules
en el estanque de sol enmohecido
en el lago de viviente lunas
escribo tu nombre.
En los campos en el horizonte
en las alas de los pájaros
en el molino de las sombras
escribo tu nombre.
En cada suspiro de la aurora
en el mar en los barcos
en la montaña desafiante
escribo tu nombre.
En la espuma de las nubes
en el sudor de las tempestades
en la lluvia menuda y fatigante
escribo tu nombre.
En las formas resplandecientes
en las campanas de colores
en la verdad física.
escribo tu nombre.
En los senderos despiertos
en los caminos desplegados
en las plazas desbordantes
escribo tu nombre.
En la lámpara que se enciende
en la lámpara que se extingue
en la casa de mis hermanos
escribo tu nombre.
En el fruto en dos cortado
en el espejo de mi cuarto
en la concha vacía de mi lecho
escribo tu nombre.
En mi perro glotón y tierno
en sus orejas levantadas
en su patita coja
escribo tu nombre.
En el quicio de mi puerta
en los objetos familiares
en la llama de fuego bendecida
escribo tu nombre.
En la carne que me es dada
en la frente de mis amigos
en cada mano que se tiende
escribo tu nombre.
En la vitrina de las sorpresas
en los labios displicentes
más allá del silencio
escribo tu nombre.
En mis refugios destruidos
en mis faros sin luz
en el muro de mi tedio
escribo tu nombre.
En la ausencia sin deseo
en la soledad desnuda
en las escalinatas de la muerte
escribo tu nombre.
En la salud reencontrada
en el riesgo desaparecido
en la esperanza sin recuerdo
escribo tu nombre.
Y por el poder de una palabra
vuelvo a vivir
nací para conocerte
para cantarte
Libertad
Libertad. Paul Eluard
Literatura. Libertad. Paul Eluard. En el quicio de mi puerta en los objetos familiares en la llama de fuego bendecida escribo tu nombre.
Literatura. Escritores. Paul Eluard. Eluard. Libertad. Poesía.
https://i0.wp.com/www.tomasbartolome.com/wp-content/uploads/2016/08/image4.jpg?fit=2592%2C1936&ssl=119362592Tomás Bartoloméhttps://www.tomasbartolome.com/wp-content/uploads/logo-300x300.jpgTomás Bartolomé2019-08-07 06:13:292019-08-05 22:10:20Literatura. Libertad. Paul Eluard. En el quicio de mi puerta en los objetos familiares en la llama de fuego bendecida escribo tu nombre
Lópe de Vega eterno enamorado, desmesurado poeta, amante estajanovista siempre a destajo, pecador, y místico madrileño en el Prado. La muerte te envió su escarlatina ¡pero tu ya no eras un infante! Aunque errada la Parca, cumplió a la postre su fin la fiebre de los niños.
Mitad animal, cuerpo y patas de caballo, cabeza brazos y torso humanos. Centauros seres salvajes sin hospitalidad ni leyes, esclavos de las pasiones animales, salvo Folo y Quirón (sabios y amables), mas tu no fuiste del todo esa dual excepción sagitario.
Poeta del cielo y de la tierra. Fue tal la fama de Lópe que incluso circuló un credo (afirmación de una creencia) que rezaba algo así…
«Creo en Lópe de Vega todopoderoso, poeta del cielo y de la tierra»…
Como vemos se trata de una parodia. Fue considerada blasfemia y prohibida por la Santa Inquisición toledana en el año 1647.
Lope de Vega. 25 de noviembre de 1562. 27 de agosto de 1635. 72 años.
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Rimas Sagradas
¡Con qué artificio tan divino sales
De esa camisa de esmeralda fina,
Oh rosa celestial alejandrina
Coronada de granos orientales!
Ya en rubíes te enciendes, ya en corales,
Ya tu color a púrpura se inclina
Sentada en esa basa peregrina
Que forman cinco plantas desiguales.
Bien haya tu divino autor, pues mueves
A su contemplación el pensamiento
A aun a pesar en años breves.
Así la verde edad se esparce al viento,
Y así las esperanzas son aleves
Que tienen en la tierra el fundamento…
Lope de Vega
Lope de Vega. Oh rosa celestial alejandrina coronada de granos orientales. Rimas Sagradas. Poesía.
LOPE DE VEGA. LITERATURA. POETA. RIMAS SAGRADAS. POESÍA. ESCRITORES. ROSA. SAGITARIO.
De nuevo, una magnífica acuarela de Cardoso, que aguijonea mis pensamientos endulzándolos, con el veneno de mis recuerdos de infancia envenenada, cuando el arte me enseñó muy pronto las orejas, y mordió dulcemente mi carne, dejándome así, felizmente herido para siempre.
Es el puente que me lleva, a sensaciones, a una agridulce y fugaz infancia, de colores sobre cartulina, y recortes de papel brillante, tijeras, y meciendose en el aire, inolvidable, un olor fuerte a pegamento. Impregnante, (embriagador). Son las erectas altas torres, telón de fondo nublado, de mi futuro instituto sobre una roca, la magnífica y bella ciudad, son sus elevadas torres, como fueron siempre, un persistente motor inspirador. Hermosas torres. Me sumerjo. Con mis lápices que no suelto, bajo su arcado dorado puente centenario, pálido reflejo, el agua gris azulada, su fronterizo azul gasa morado, verdoso tenue…, y siena azafrán aguado.
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Qué lástima que duermas y se interrumpa el diálogo y no sientas mi beso en tus ojos cerrados.
Qué lástima tu infancia así truncada, ese tiempo sin tiempo a medio abrir por el que ya empezaba a vislumbrarte.
Mañana todo habrá cambiado: otra vez hablándonos de lejos desde nuestras esquivas soledades.
Qué lástima los signos de mi amor, mis apretados círculos de miedo que no sé si entendiste.
Alegría Claribel
La escritora nicaragüense Alegría Claribel, nació el 12 de mayo de 1924 en Estelí, Nicaragua y a menudo refleja la corriente literaria circulante en Centroamérica en la década de los 50/60 y que ha sido bautizada como «Generación comprometida».
Alegría escribe cuentos, novela, poesía. Los derechos humanos, y la denuncia social son tema esencial en sus publicaciones aunque no se olvida como en esta ocasión de la poesía amorosa.
Acuarela. Cardoso. «Que lástima que duermas y se interrumpa el diálogo y no sientas mi beso en tus ojos cerrados». Alegría Claribel.
https://i0.wp.com/www.tomasbartolome.com/wp-content/uploads/2014/09/image15.jpg?fit=2160%2C3204&ssl=132042160Tomás Bartoloméhttps://www.tomasbartolome.com/wp-content/uploads/logo-300x300.jpgTomás Bartolomé2019-07-29 06:40:272019-07-29 07:20:05Acuarela. Cardoso. "Que lástima que duermas y se interrumpa el diálogo y no sientas mi beso en tus ojos cerrados". Alegría Claribel.
Hay paz para los sentidos, Una paz soñadora en cada mano, Y profundo silencio en la tierra fantasmal, Profundo silencio donde las sombras cesan.
Sólo el grito que el eco hace chillido De algún ave desconsolada y solitaria; La codorniz que llama a su pareja; La respuesta desde la colina en brumas.
Y súbitamente, la luna retira Su hoz de los cielos centelleantes Y vuela hacia sus cavernas sombrías Cubierta en velo de gasa gualda.
Oscar Wilde
Fotografía. Mindor. «Hay paz para los sentidos, una paz soñadora en cada mano». Oscar Wilde.
Fotografía. Mindor. Fotógrafos. Poesía. Oscar Wilde. Wilde.
https://i2.wp.com/www.tomasbartolome.com/wp-content/uploads/2014/10/image1.jpg?fit=860%2C593&ssl=1593860Tomás Bartoloméhttps://www.tomasbartolome.com/wp-content/uploads/logo-300x300.jpgTomás Bartolomé2019-07-26 06:20:562019-07-26 10:25:21Fotografía. Mindor. "Hay paz para los sentidos, una paz soñadora en cada mano". Oscar Wilde.
Cardoso nos muestra esta magnífica escultura llena de estilizada belleza y movimiento.
¡Feliz aquel que puede con brioso aleteo
Lanzarse hacia los campos luminosos y calmos!
POESIA
Elevación
Por encima de estanques, por encima de valles, De montañas y bosques, de mares y de nubes, Más allá de los soles, más allá de los éteres, Más allá del confín de estrelladas esferas,
Te desplazas, mi espíritu, con toda agilidad Y como un nadador que se extasía en las olas, Alegremente surcas la inmensidad profunda Con voluptuosidad indecible y viril.
Escápate muy lejos de estos mórbidos miasmas, Sube a purificarte al aire superior Y apura, como un noble y divino licor, La luz clara que inunda los límpidos espacios.
Detrás de los hastíos y los hondos pesares Que abruman con su peso la neblinosa vida, ¡Feliz aquel que puede con brioso aleteo Lanzarse hacia los campos luminosos y calmos!
Aquel cuyas ideas, cual si fueran alondras, Levantan hacia el cielo matutino su vuelo -¡Que planea sobre todo, y sabe sin esfuerzo, La lengua de las flores y de las cosas mudas!
Charles Baudelaire
Cardoso. Escultura. Aquel cuyas ideas, cual si fueran alondras, levantan hacia el cielo matutino su vuelo. Charles Baudelaire.
https://i1.wp.com/www.tomasbartolome.com/wp-content/uploads/2015/02/image18.jpg?fit=817%2C960&ssl=1960817Tomás Bartoloméhttps://www.tomasbartolome.com/wp-content/uploads/logo-300x300.jpgTomás Bartolomé2019-07-24 06:38:322019-07-24 10:51:33Cardoso. Escultura. Aquel cuyas ideas, cual si fueran alondras, levantan hacia el cielo matutino su vuelo. Charles Baudelaire.
https://i1.wp.com/www.tomasbartolome.com/wp-content/uploads/2015/06/image15.jpg?fit=2592%2C1936&ssl=119362592Tomás Bartoloméhttps://www.tomasbartolome.com/wp-content/uploads/logo-300x300.jpgTomás Bartolomé2019-07-20 05:22:582019-07-19 07:38:09Poema. Pararnos a mirar... Dejar la vida pasar. Tomás Bartolomé
PAISAJE EN CALMA. (Calm Landscape). Tomás Bartolomé.
Óleo Acrílico. Lienzo/Oil, Acrílic, Canvas.
Año 2011. Medidas. 24 x 30 cm.
Soñando con la eterna primavera de la vida…
Poco antes de morir a la edad de 48 años, Rosalía de Castro siguió soñando, y quiso soñando ver, por ultima vez la mar, mas no fue posible; en su casa de Padrón, ¡No…, No se ve el mar! Su hija, menos soñadora, no supo verlo, cuando Rosalía, ansiosa, mirarlo quiso, por póstrera vez, encontrándose (tan cerca, eso creía), junto a su último lecho, ella lo sentía vecino, siempre lo sintió, corría diariamente, alegre o triste, por sus venas de mujer que sabía hablar, con el rumor de las olas, con los pájaros, y el viento. Ahora se acordaba nítidamente de ello. Supo pronto entonces, que ya no estaría sola nunca, y que ella atacada de dulzura en vida, cautivó, amó…, y también fue amada.
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Dicen que no hablan las plantas,
ni las fuentes, ni los pájaros, ni la onda con sus rumores.
ni con su brillo los astros,
lo dicen, pero no es cierto,
pues siempre cuando yo paso
de mí murmuran y exclaman:
Ahí va la loca,
soñando con la eterna primavera de la vida
y de los campos.
ROSALIA DE CASTRO.
Rosalía de Castro. Santiago de Compostela 1837. Padrón, La Coruña 1885.
Más información. Interesados en esta pintura. contacto@tomasbartolome.com
Pintura. Tomás Bartolomé. Paisaje en calma. (Calm Landscape). Pintores. Poesía. Rosalía. Rosalía de Castro.
Retrato de Stéphane Mallarmé. Edouard Manet. 1876.
STÉPHANE MALLARMÉ. París 19 de marzo de 1842. París 9 de septiembre de 1898.
Su madre fallece cuando él tenía siete años de edad, y sus abuelos se hacen cargo del pequeño huérfano. Asiste a la escuela en París, después estudia el idioma inglés del que espera ser profesor algún día. A los 20 años conoce a una chica alemana, María Gerhard, con la que se iría a vivir a Londres. Se casan al año siguiente en la brumosamente bella capital del Támesis. Después de su regreso a Francia, con el título de profesor bajo el brazo, comienza a trabajar como profesor de inglés en diferentes institutos.
1866. Por primera vez se publican una decena de sus poemas.
1867. Alrededor de su figura se concentra lo más granado de la intelectualidad parisina, escritores, artistas, pensadores, pintores, músicos. STÉPHANE MALLARMÉ, en su salón literario se convierte en un faro que ilumina PARÍS, y la vida cultural parisina durante algunos años. Así es como el poeta entiende su quehacer…
«Lo que yo quiero es pintar no la cosa, sino el efecto que produce», por lo cual el verso no debería componerse de palabras, sino de intenciones, y todas las palabras borrarse ante la sensación.
RESONANCIAS. RENOVACIÓN. RITMO, Y UN VOCABULARIO ENDIABLADO
Su poesía es complicada de traducir y su ritmo extraño, libre y asonante.
En algunos de sus poemas la rima es libre y experimenta con los espacios en blanco y la tipografía (el tipo de letra).
POESIA
Fútil Beneplácito
Por sobre el ganado aturdido de los hombres
¡Princesa, cómo envidio la suerte de esa Hebe
que de la taza sube hasta tus labios grana!
Mas quien no es ni aún abate, ni a desear se atreve
ver su desnudo en rosa sobre tu porcelana.
Yo no soy el cojín que dibuja tu codo
ni el carmín de tus labios, ni tu borla empolvada,
ni tu lindo abanico… Mas si a pesar de todo
me has mirado tú, rubia por orfebres peinada,
nómbrame… porque son tus sonrisas frambuesa
un travieso rebaño de corderos, Princesa,
que parecen corazones, rumian almas sumisas.
Nómbrame… y que Cupido alado de un extraño
abanico me pinte cuidando tu rebaño…
Princesa, nómbrame pastor de tus sonrisas.
Stéphane Mallarmé. Traduccion de Mauricio Bacarisse.
Stéphane Mallarmé. Nómbrame.. Porque son tus sonrisas frambuesa un travieso rebaño de corderos. Fútil Beneplácito. Poesía.
STÉPHANE MALLARMÉ. ESCRITORES. POESÍA. FÚTIL BENEPLÁCITO. LITERATURA. MALLARMÉ. PARÍS
https://i2.wp.com/www.tomasbartolome.com/wp-content/uploads/2015/05/image34.jpg?fit=470%2C352&ssl=1352470Tomás Bartoloméhttps://www.tomasbartolome.com/wp-content/uploads/logo-300x300.jpgTomás Bartolomé2019-07-15 06:06:092019-07-15 11:18:15Stéphane Mallarmé. Nómbrame... Porque son tus sonrisas frambuesa un travieso rebaño de corderos
Creo que esta magnifica acuarela de Cardoso, ilustrará hoy muy bien, algo (un bocado), de la atormentada obra del pertinente, excelso, y aún maldito poeta parisino.
Charles Baudelaire. París, 9 de abril de 1821, 31 de agosto de 1867. Poeta, escritor, ensayista, traductor, crítico de arte. ¿Una de sus obras más relevante?, Las flores del mal, comprende una colección de poemas, (casi la totalidad de su producción artistica), que con el tiempo, se ha convertido en imprescindible; de ella se realizaron 3 ediciones en los años, 1857/61/68. La del 1868 es una edición póstuma, en todas ellas se van eliminando algunos poemas (prohibidos), y añadiendo otros nuevos.
LAS FLORES DEL MAL
En EL ALMA DEL VINO uno de los poemas que componen Las flores del mal Baudelaire escribe…
-Una noche el alma del vino cantó en las botellas:
«¡Hombre hacia ti elevo ¡oh! querido desheredado,
Bajo mi prisión de vidrio y mis lacres bermejos,
Una canción colmada de luz y de fraternidad!
Charles Baudelaire (fragmento)
EL VINO DE LOS AMANTES Tambien en Las flores del mal escribió Baudelarie este poema…
¡Hoy el espacio es fabuloso! Sin freno, espuelas o brida, Partamos a lomos del vino ¡A un cielo divino y mágico!
Cual dos torturados ángeles Por calentura implacable, En el cristal matutino Sigamos el espejismo.
Meciéndonos sobre el ala De la inteligente tromba En un delirio común,
Hermana, que nadas próxima, Huiremos sin descanso Al paraíso de mis sueños.
Charles Baudelaire. París 1821/67
Acuarela. Cardoso. ¡Hoy el espacio es fabuloso! sin freno, espuelas o brida partamos a lomos del vino ¡A un cielo divino y mágico!
Acuarela. Cardoso. Pintores. Pintura. Poesía. Baudelaire. Escritores. Poesía. Las flores del mal. El vino de los amantes.
https://i2.wp.com/www.tomasbartolome.com/wp-content/uploads/2015/02/image4.jpg?fit=1134%2C836&ssl=18361134Tomás Bartoloméhttps://www.tomasbartolome.com/wp-content/uploads/logo-300x300.jpgTomás Bartolomé2019-07-09 06:54:452019-07-09 10:44:35Acuarela. Cardoso. ¡Hoy el espacio es fabuloso! sin freno, espuelas o brida
