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Pintura. García Lorca, Agosto 1936. “Cuneta”. Técnica mixta sobre tabla. 2015. Tomás Bartolomé.

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García Lorca. Agosto 1936. “Cuneta”. Tomás Bartolomé. Técnica mixta sobre tabla. 2015.

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Detalle de la Pintura.

Pintura inspirada en los desgraciados sucesos ocurridos en la provincia de Granada en el mes de agosto en la atormentada España de 1936. El poeta yace muerto en la cuneta del Camino de Alfacar, cerca de la Fuente Grande, junto a él un maestro de pueblo y dos banderilleros.

Federico García Lorca Fuente Vaqueros, 5 de junio de 1898-camino de Víznar a Alfacar, 18 de agosto de 1936.

Fue un poeta, dramaturgo y prosista español, perteneciente a lo que se denomina Generación del 27 y en la que se incluyen escritores como…

Jorge Guillén, Pedro Salinas, Rafael Alberti, Dámaso Alonso, Gerardo Diego, Luis Cernuda, Vicente Aleixandre, Manuel Altolaguirre y Emilio Prados.

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La luna nueva lloró sangre 

Madrugada del mes de Agosto de 1936, corazones negros en brillantes coches negros, el oficial de la patrulla luce su pistola Astra en una reluciente cartuchera negra que brilla débilmente como el charol bajo la luna nueva estival en un cielo claro aún lleno de estrellas, los numeros portan fusiles de asalto Mauser; ellos pusieron la sangre y el odio y lo mezclaron con el sabor salado de las lagrimas. Yace el poeta abatido, asesinado a sangre fría en las proximidades, de un pueblo; de un pueblo, como otros a los que él tanto amó, uno como cualquiera de aquellos pueblos a los que acercaba la cultura con su teatrillo genial; junto a él un maestro de pueblo y dos banderilleros.

“El Crimen fue en Granada”

El Crimen

Se le vio, caminando entre fusiles,
por una calle larga,
salir al campo frío,
aún con estrellas de la madrugada.
Mataron a Federico
cuando la luz asomaba.

El pelotón de verdugos
no osó mirarle la cara.
Todos cerraron los ojos;
rezaron: ¡ni Dios te salva!
Muerto cayó Federico
—sangre en la frente y plomo en las entrañas—
… Que fue en Granada el crimen
sabed —¡pobre Granada!—, en su Granada.

Antonio Machado

Pintura. García Lorca, Agosto 1936. “Cuneta”. Técnica mixta sobre tabla. 2015. Tomás Bartolomé.

Pintura. García Lorca. Agosto 1936. “Cuneta”. Tomás Bartolomé. Pintores. García Lorca.  Muerte García Lorca. Literatura. Crimen,  Antonio Machado.

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Rosalía de Castro. Escritora, Gallega, Ilegítima, Enferma, y… Mujer.

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Rosalía de Castro. Santiago de Compostela, 24 de febrero de 1837. Padrón 15 de julio de 1885 a los 48 años de edad.

Escritora, y madre, tuvo 7 hijos.

ILEGITIMA

Fue un hija ilegítima fruto de la relación de su madre, María Teresa de la Cruz Castro,  y el sacerdote de la Colegiata de Iria, José Martínez. La madre de Rosalía, vivía entonces sola y ya con treinta años en Arreten, el sacerdote, su futuro padre, aún no había cantado misa.

Rosalía de Castro es anotada en el registro de nacimientos como hija de padres desconocidos, la salva de la inclusa su madrina María Francisca Martínez, que a su vez fue una fiel sirvienta de la madre  de la escritora que era una hidalga sin recursos económicos.

MUJER

Rosalía ya desde muy temprana edad adquiere concimientos, aunque recibe una educación acorde con la época que le ha tocado vivir y de la que la mujer no sale muy bien parada en relación con la educación que reciben los hombres. Es una enseñanza parcial y orientada a las materias que le son reservadas en razón a su condición. La mujer está en su casa y muy pocas estudian.

Rosalía de Castro, es una joven inquieta y rompedora. Pronto empieza a escribir  sus primeros versos y actúa como actriz en alguna obra de teatro. La sociedad imperante no quería permitir ciertas cosas a la mujeres. Rosalía de Castro elige un camino de rosas sembrado de afiladas espinas.

MADRID. EL AMOR. BÉCQUER

La escritora viaja a Madrid con solo 19 años; se ha desplazado a la gran urbe a causa de un pleito que mantiene sobre la casa de Arreten; finalmente, la poetisa lo acabaría perdiendo. En la capital conoce a Manuel Murgia historiador y periodista con el que se casaría con 21 años. También conoce a Gustavo Adolfo Bécquer que entonces solo tiene 20 años y ya es poeta escritor y novelista.

REBELDE

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Rosalía se encuentra sola, incomprendida; muchas veces repudiada por infames convencionalismos de la pacata y conservadora sociedad que le ha tocado sufrir.

Por fin se decide por la rebeldía, escribe en gallego y castellano en una época en que el gallego, era considerado un dialecto sin mucha importancia; una época en que la gente culta se expresaba siempre en Castellano, hablar en Gallego, era de paletos.

GALLEGA

Escribe Rosalía poemas sobre el amor, sobre el esfuerzo de de sus vecinos que muchas veces se ven obligados a emigrar para poder comer. También escribe novelas y cuentos, y sobre todo de constumbres, fiestas, romerías, y también a veces es más intimista.

En 1863 publica lo que será una de sus mejores obras “Cantares Gallegos”

En 1880 “Follas Novas”

En 1886 “En las orillas del Sar”

En 1887 la novela “El caballero de las botas azules”

Follas Novas

Negra Sombra

Cuando pienso que te fuiste,
negra sombra que me asombras, 
a los pies de mis cabezales, 
tornas haciéndome mofa.

Cuando imagino que te has ido, 
en el mismo sol te me muestras,
y eres la estrella que brilla,
y eres el viento que zumba.

Si cantan, eres tú que cantas, 
si lloran, eres tú que lloras,
y eres el murmullo del río 
y eres la noche y eres la aurora.

En todo estás y tú eres todo, 
para mí y en mi misma moras, 
ni me abandonarás nunca,
sombra que siempre me asombras.

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Rosalía, nunca fue una mujer convencional…, una mediocre madre de familia.

ENFERMA

La salud nunca la acompañó, la enfermedad a menudo fue la fiel compañera de la escritora.

Tuvo 7 hijos, dos de ellos, los últimos, le acarrearon mucho sufrimiento. En 1875 con solo 18 meses el más pequeño, se cae de una mesa y fallece del golpe, sólo dos años después, y para empeorar más las cosas, el hijo que esperaba nace muerto. Rosalía de Castro cae en una profunda depresión, a veces mira lánguidamente al mar con deseos suicidias.

La última parte de su vida, la pasa Rosalía en la Comarca de Padrón, en la que por fin tiene casa propia “La Casa de la Matanza”. La casa donde finalmente fallece a causa de un cáncer. Antes de expirar, reza sus oraciones; pide a sus hijos que quemen la obra que deja sín publicar.

Le susurra a una de sus hijas que abra la ventana para ver por última vez el mar, su hija le contesta…

“Mamá desde Padrón no se divisa el mar”

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Ni arbres que che den sombra,

nin sombra que preste alento…

Llanura e sempre llanura,

deserto e sempre deserto…

Rosalía de CastroEscritora, Gallega, Ilegitima, Enferma, y… Mujer. 

Literatura. Escritores. Rosalía de Castro. Poesía. Mujer. Rosalía. Negra sombra.

 

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Víctor Serge un escritor valiente, un idealista que esperaba el cambio. Tomás Bartolomé.

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Retrato de Víctor Sergé. Foto via nternet.

ROJO COMO LA SANGRE NEGRO COMO LA NOCHE

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“Negro Rojo y Negro”. 1968. Mark Rothko.  Foto via nternet.

Víctor Serge periodista Escritor y disidente

 Víctor Serge. Bruselas, Bélgica, 1890.  Falleció en  Ciudad de México, 1947, (donde se encontraba exilado), de un ataque al corazón. Era un inquieto idealista que ilusionado esperaba el cambio.
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Felices de trabajar en un Koljoz, (Granja colectiva). URSS.  Foto via nternet.
Participó en la revolución rusa de 1917, pero al poco tuvo que reconocer, que cuando llegó la revolución, también llego la corrupción, lo que le llevó, primero a la prisión y después a la insidiosa persecución y al triste y amargo exilio. Víctor Serge demostró sobradamente su valentía, cuando vio como otros muchos disidentes como él,  eran confinados y eliminados de la manera más burda y sin escrúpulos, sin embargo, el escritor valientemente despreció el gran riesgo que corría y no permaneció nunca su voz callada.

Durante el enervante e incansable periodo de térror stalinista, circularon versos prohibidos como  este que encontrarás más abajo, en ellos, se denunciaba tan claramente como un rayo de luna se  reflejá nítida y brillante en el afilado filo de una hoz nueva, al muñidor de tanta represión siempre teñida de rojo y negro, tal vez del NEGRO, ROJO Y NEGRO, de la magnifica pintura de otro exilado como él, Mark Rothko…

Rojos los tomates
Verde el pepinillo
Stalin mato a Kirov en un pasillo.
Anónimo

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Las tres calaveras. 1900. Paul Cézanne.  Foto via nternet.

¡Stalin enloquecidamente, paranoico y miedoso comenzó la purga, y  esta  fue, muy, muy sangrienta!
Víctor Serge escribió:
“Lo terrible de buscar la verdad,  es encontrarla, 
cuando la encuentras, pierdes la libertad
de compartir  los prejuicios de tu círculo de amigos
para aceptar los clichés del momento”
Víctor SergeDe familia Ruso Polaca, fue un Marxista-Leninista convencido y participó en la revolución rusa de 1917 y en el levantamiento de Barcelona de ese mismo año, como anarquista, periodista, y escritor.

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Foto. Serge & Maitrejean. Se casaron en 1915.  Foto via nternet.
Muy crítico con el Stalinismo fue encarcelado, perseguido y exiliado.

Víctor Serge un escritor valiente. Un idealista que esperaba el cambio. 

Víctor Serge. Literatura. Escritor. Escritores. Disidente.  Idealista. Anarquista.

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Heinrich Heine. Último Poeta del Romanticismo. Dijo segundos antes de su muerte “Dios me perdonara es su oficio”

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Dusseldorf 13-12-1797.            París 17-2-1856.

Heinrich Heine está considerado como el poeta con el que termina el Romanticismo

Hijo de judíos comerciantes de telas, su vida estaba predestinada a continuar con el negocio familiar.

Aunque ya había empezado a escribir, con 19 años comenzó a trabajar en un banco, el banco que poseia en la ciudad de Hamburgo, su acaudalado tío (hermano de su padre) Salomón; El banquero le ayudó hasta su muerte, aunque no comprendía la afición de su sobrino, ” Si hubiera aprendido algo bueno no tendría que escribir libros”,  le buscó relaciones sociales y le sostuvo económicamente.

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Salomón Heine (su tío). Carl Gröger.

Por fin  Heinrich Heine abandona su trabajo de gris administrativo

Presionado por la familia, (siempre igual, unas, por su falta de recursos, otras, por su abundancia), se matrícula de una asignatura en la carrera de derecho (Universidad de Bonn en 1819), un año más tarde asiste a la Universidad de Göttingen de la que es expulsado, (tambien lo son los agresores), a causa de un duelo después de haber sido atacado por varias personas a las que no le gustaban los judios.

Realiza estudios de lengua alemana y publica sus primeros libros. No obtiene ningún  éxito y además sufre el racismo imperante incluso en la propia logia masónica de la que forma parte.

En 1825 Heinrich Heine se convierte al catolicismo

En la década de los años 30 y 40 es el escritor más popular de Alemania. Aún así, no consigue su independencia económica… ¡en cambio, su editor si se hace rico!

¡Anda que andarás!

                                        ¡Anda que andarás! Corría sin detenerse el carruaje:
                                                                             vivo el sol resplandecía,
                                                           y animación y alegría daba al hermoso paisaje.

Iba yo triste y mohíno,

recordando de continuo a mi dulce amor ausente:

tres fantasmas, de repente, me salieron al camino.

Al pasar, me saludaron, y horribles muecas hicieron, y los brazos levantaron,

 y gimieron y silbaron, y a lo lejos se perdieron.

Después de viajar por diferentes países europeos, en 1831 se establece en París. Escribe críticas muy duras contra la Alemania que fuera su hogar y patria, pero donde ahora, es temido y odiado. En 1935 los escritos de Heine fueron totalmente censurados en su país natal a causa de sus veleidades socialistas.

En 1841 se casa con una joven dependienta inglesa, aunque antes sufrió un gran desengaño amoroso al encontrarse locamente enamorado de su prima Amelie. Su amor no fue correspondido.

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Amelie. (Su prima y amor no correspondido). E. Palm.

Desde 1848 hasta el día de su fallecimiento en 1856 se vio obligado a permanecer en cama a causa de un dolencia grave de espalda. Finalmente fallece en Paris.

Unos pocos versos de Heine :

Suena el huracán la trompa; y al son de los latigazos rugen las olas y saltan;

abre el firmamento lobrego sus inmensas cataratas:

el océano y la noche riñen su mayor batalla.

Detienese una gaviota en el palo de mesana:

las plumas bate y da un grito que mil desastres presagia.

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Heinrich Heine. El último romántico “El enterrador”

Heinrich  Heine . El último poeta del Romanticismo.

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Víctor Serge. Segunda Guerra Mundial. Escritor y Exiliado, burla a la amenaza alemana en París.

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Víctor Serge Escritor, 30-12-1890 Bélgica. 17-11-1947 México.

SEGUNDA GUERRA MUNDIAL. SERGE, BURLA A LA AMENAZA ALEMANA EN PARÍS

París, Junio de 1940. Inmerso en aquel terrible caos de la huida, en ese terrible éxodo que provocó la invasión alemana de Francia en la Segunda Guerra Mundial, Victor Serge, milagrosamente encontró un taxi vacío en París. El escritor no huía solo, le acompañaban Laurette Sejourne (arqueóloga y etnóloga italiana residente en París  que posteriormente acabaría casándose con el escritor en su exilio mexicano un año después), su hijo Vladimir y un amigo español.
Serge estaba angustiado. La última vez que había salido a dar un paseo por su PARIS amado, la nostalgia se apoderó de él, le impresionó profundamente la gran ciudad ahora amenazada y al llegar a casa escribio en su pequeña libreta:       
                 “Los objetos adquieren una significación nueva cuando los ves por última vez”
El Arco de Triunfo le pareció a Serge entonces un solo y triste monumento funerario.
¡En su huida Víctor tuvo una suerte infinita al encontrar un taxi libre! algo impensable en aquella enervante situación en la que todos buscaban un automóvil en el que salir de allí. Se dirigían los cuatro  hacia el sur, lejos del avance de las tropas alemanas que se encontraban a las puertas de París. El caos era descomunal. Victor Serge escribió:                                                                
      “La gente había olvidado que para el animal humano es tan natural esperar la masacre, huir por los caminos y esconderse en los bosques, como nacer, crecer, trabajar y morir de viejo”
Carreteras totalmente colapsadas, desesperación, incertidumbre, miedo. La riada de coches no avanzaba, todos huian de París a la vez. En las cunetas habia multitud de coches averiados o sin gasolina.
¡Sálvese quien pueda! Comenzaba una larga peregrinación para “un escritor exiliado, que ya había nacido en el exilio”.

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LAS BOTAS DEL EJÉRCITO ALEMÁN PATEAN PARÍS

Eran las 5 y media de la madrugada del 14 de junio de 1940 cuando el ejército alemán entró en Paris, la ciudad estaba despierta y temerosa (nadie durmió aquella oscura noche).
Los vecinos que se habían quedado en la ciudad descorrieron los visillos con sigilo, miedo y curiosidad para ver al terrible monstruo, pero en el colmo de la maldad solo vieron a aquellos jóvenes y limpios soldados alemanes que desfilaban en perfecta y orgullosa formación por las amplias avenidas de la magnífica capital rendida.

DE NUEVO EL EXILIO

Después de muchos problemas, autorizaciones, documentos y de un largo periplo, Víctor Serge finalmente consigue llegar a Mexico donde por fin es admitido como refugiado político y donde consigue la estabilidad necesaria para seguir escribiendo.
Seis años después  fallecería en un Taxi, oficialmente de un ataque al corazón aunque también se rumoreó que pudo ser envenenado por agentes de Stalin.

ANARQUISTA Y REVOLUCIONARIO

VÍCTOR SERGE, nació en BRUSELAS en una familia ruso polaca  y murió en MEXICO en el exilio. Aparte de Escritor, fue: Revolucionario, Anarkista, Disidente,  Exiliado y sobre todo… Valiente.
Su hermana, su suegra, su cuñada y dos de sus cuñados murierón en prision a causa de las terribles purgas de Stalin, aún así él nunca renegó de sus ideas que hizo públicas  y se salvó por muy poco.

Víctor Serge. Segunda Guerra Mundial. Escritor y Exiliado, burla a la amenaza alemana en París.

Literatura. Víctor Serge. Escritores. Segunda Guerra Mundial. Exiliado. París. México.

Ernest Hemingway. San Fermín y el Premio Nobel de Literatura.

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Ernest Hemingway. Oak Park (Illinois) 1899. Ketchum 1961. Con 62 años. (Suicidio).

Escritor y periodista.

Visita por primera vez San Fermín cuando reside en París como Corresponsal del Toronto Star. Tenía entonces 24 años, era, 1923 y estaba casado con su primera mujer. Con ella tuvo su único hijo. Se volvería a casar 3 veces más.

Regresa a Pamplona en 1924 y corre su primer encierro. Se corría a las 6 de la mañana.

En estas fechas, la fiesta era más íntima y aún no había alcanzado la fama y la masificación posterior, de las que el escritor fue el máximo responsable.

ERNEST HEMINGWAY. Comienza a escribir, lo que sería un gran éxito ” Fiesta” en 1926.

En su estancia en Panplona, se hospeda en el Hotel La Perla, en la Plaza del Castillo. Posteriormente su Hotel será el Hotel Quintana, donde hace amistad con su dueño Juanito Quintana con el que le unen su afición por los toros y las ideas republicanas.

Esta amistad perduraria en el tiempo. Juanito Quintana y Hermingway fueron grandes amigos. El hostelero le perdonaba al escritor sus noches de borracheras y escándalos.

Ernest Hemingway acude a San Fermín los años 1923, 1924, 1925, 1926, 1927, 1929, 1931, 1953 y 1959.

1931. Se produce una pausa y Hemingway no vuelve a Pamplona, hasta 22 años después. 1953 y 1959. El Hotel Quintana ya no existe pero Juanito permanece.

Con la Novela “Fiesta” Hemingway sitúa a los Sanfermines en la órbita mundial y la fiesta pasa de ser un acto íntimo a ser una referencia mundial. Pamplona se llenó de ciudadanos del mundo -sobre todo americanos-  y cada vez los visitantes captados por el escritor para “La Fiesta” eran más.

Hemingway describía impresionado la cornada de un joven corredor…

“Mortalmente cogido, todo por deporte, todo por placer”.

A diario era frecuente verlo por las terrazas de la Plaza del Castillo o la del Café Iruña -su preferido-Desde allí, podía observar la escenografía, la puesta en escena de una fiesta incomparable.

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Fotografía. Julio Ubiñá.

¡Con su copa de Coñac!. Fumar también. No se perdía una corrida de toros.  Comer y beber bien. Comer en Casa Marceliano donde no se cansa de degustar el “Ajoarriero al estilo de Pamplona” -Plato elaborado a base de Bacalao-

También dedica  su tiempo a la pesca. Al escritor le gustaba especialmente el Río Irati. Magnificas truchas en un magnífico entorno, allí iba el novelista  a pescar cargado de cervezas.

Le gustaba “La Farra”. El alcohol, Las mujeres, Los toros. La fiesta. Fue muy amigo de toreros, pero sobre todo de uno, Antonio Ordóñez.

1959. LLEGÓ HEMINGWAY TRIUNFADOR A LAS FIESTAS DE SAN FERMÍN

Su último año en San Fermín fue el 1959.

Premio Pulitzer en 1953. Premio Nobel un año después.

Las autoridades así como los periodistas y fotógrafos, también el público en general. Todos querían estar con el artista, ¡con el premio Nobel!

Según él, fueron los mejores días de su vida. ¡No volvió nunca más!

Tal vez habría regresado el año de su muerte, pues tenía entradas para los toros y la habitación 217 reservada en el Hotel La Perla… El Hotel de sus primeros años.

SUICIDIO. SU FUNERAL FUÉ EL 7 DE JULIO DE 1961. DÍA DE SAN FERMÍN.

CASUALIDAD, ACTO DELIBERADO O GUSTAV JUNG.

Días antes de su muerte, llamó para anular la reserva.

Se suicidó de un tiro de rifle. Tenía muchos problemas de salud debidos a múltiples accidentes. Problemas de hígado. Nunca dejo de beber. La tragedia sucedió 3 días antes de San Fermín.

El santo, “Moreno por el humo de las velas”, no estaba allí para echarle el “Capotillo”.

ERNEST HEMINGWAY fue enterrado en Ketchup USA donde tenía su casa, el 7 de julio de 1961. Día de San Fermín.

¿Ustedes creen que fue casualidad o por el contrario piensan que se trata de un acto sincronizado a una fecha?

SAN FERMÍN. ERNEST HEMINGWAY. FIESTA. ESCRITORES . LITERATURA. HEMINGWAY. ESCRITORES. PREMIO NOBEL.

Novela. Comerciales. Vender en tiempo de crisis. La novela en que todo parecido con la realidad, es absolutamente veraz.

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Sonaron pitidos. Chicharras en el silencio oscuro.

<< Voy camino a la Ofisina, no sin antes maldecirme>>

Si, han leído bien, “la Ofisina”, yo la llamo así porque me gusta, me divierte. Ayer, bebí y fumé mucho, hoy, es otro día. Voy dormido. No he dormido. ¡Yo vendo y la crisis es el decorado!.

Lola, “La Loca Lola”  trabaja en el E- Cig, (Tienda de venta de cigarrillos electrónicos). Yo, en la revista de empresas “Jetset Marketing” Las dos empresa pertenecen al “Chino Li” Nuestro Jefe.

Me duele la cabeza. ¿Porqué  a mi me cuesta tanto, decirle que no al placer?.

“La Ofisina” no está lejos de la City.

“Bajo un cielo gris plomizo, circulé dormido entre coches. Monigotes de madera con ojos, me parecieron sus ocupantes”.

<< Buenos días. Buenos días contestó>>

El frío de enero se hacía notar y me pareció que el vaho de nuestros alientos cortaba el gélido ambiente como un cuchillo afilado y caliente, corta la fresca mantequilla .

No me puso buena cara López, ni yo tampoco a él.  Siempre me pareció que tenía mucho que ocultar y que no era tan buena persona como vendía.

Trapacero y hablador. Nacido, para vender con cepo. Lo creía capaz de robar tras un incendio, “cuando más confusión hay” y más impune queda el delito. Como la Moll Flanders de Daniel Dafoe. El chino, estaba contento con él.

López parecía pensar “mira que tener que encontrarme ahora con este”.

Un instante bastó, para que se nos uniera Kate. López y yo la saludamos y respiramos. Había llegado un ángel. Entramos; pulsó, séptima  planta.

Limpio y agradable con su pálida luz azulada,  como un intimo paraíso, el ascensor, se elevaba como una ligera nube, subimos.  El nirvana duró poco.

Se abrieron las puertas, fuera, la actividad se hacía sentir. “La Ofisina”  y su envolvente  sonido de conversaciones telefónicas en la que el fin es la venta y el tono cordial, hasta que acaba la llamada. Citas, detalles, hora. Negocio.

Lopez entonces, se liberó, sonrió a la secretaria de recepción, saludó, miró; hizo algún chiste de los suyos… y todos rieron como conejos.

¡Cuidado el lobo anda cerca!.  ¿Ya guardasteis las ovejas?.

Mi jefe era chino-Un chino con clase, muy leido y con cierto aire de snob.

Decían que ya nos iba mejor,  que la economía crecía y el PIB también, pero nosotros en la calle no lo notábamos, los empresarios no querían oír nada, miraban cada euro que gastaban con lupa y eso que nuestras tarifas habían bajado mucho, pero claro, las revistas especializadas en el mundo empresarial, cuando el mundo empresarial se ahoga por falta de financiación no son buena idea; de todas las maneras el chino Li deseaba seguir adelante, eso si, con un ajuste de personal y sueldos.

Me mandó llamar a su despacho; pasa y siéntate X, ¿vas al fútbol el domingo? claro Li allí estaré, no se qué haríais sin un delantero como yo, sí quieres te recojo en tu casa a las 9; de acuerdo Li, me das una pérdida y bajo. Jugábamos en el mismo equipo de aficionados de la Liga de Empresas del polígono, yo como 9, él como media punta.

Nuestro glorioso equipo era el E – Cig. Fútbol Club.

Nuestra cancha era de hierba artificial de última generación, hierba china que llegó en un contenedor de allende los mares y que aún así era más barata que en la península. Misterios del Oriente.

-Necesito más de ti, tu puedes darlo, si no, no te lo pediría, nos vamos al carajo X aprieta el culo; te aviso (aviso a navegantes), habrá recortes y alguien pronto se irá a la calle. No se, pero aquello me sonó a amenaza,ustedes que creen.

Lo último que yo quería era perder aquel trabajo, ademas le había cogido cariño a Li y como en Faldas a lo loco pensé, nadie es perfecto; además el Chino había confiado en mi cuando yo más lo necesitaba y eso no quería olvidarlo.
Le dije que arrimaría el hombro y nos despedimos. Hasta luego, hasta luego Li le contesté.

Regresé a casa cansado,el día había sido agotador pero había vendido mucho, mucho para una jornada cualquiera en un tiempo de crisis. ¡Hace calor! Tengo los pies como un trozo de corcho dolorido.

Prendí un cigarro, aspiré y retuve; el sabor como un alfiler se clavó en el paladar y un suave humo azulado se coló en mi nariz, agria pero agradablemente, luego lo expulse lentamente con una fuerza contenida.

Disfrutaba con aquel vicio que se vende en los estancos y por el que muchos nos sentimos perseguidos. Y mira que se cobran bien por el engaño, la manía que tenemos  y que  ellos antes nos habían enseñado.

¡Vaya! en los conciertos, ya no se puede fumar, ¡está prohibido!.  Me gusta poder fumar en los conciertos.

Somos adultos, votamos. Somos, o no, adultos libres. En los conciertos siempre se ha fumado y se seguirá fumando. No saben que no se puede meter el mar en una piscina, ni un tiburón en un florero.

“El lobo López ya estará vendiendo”

Hace poco más de un mes, en Denver, Colorado, se han promocionado tres conciertos de música clásica, en que los mayores de 23 años podían fumar marihuana libremente. Por cierto, no me habría venido a mi mal un buen concierto de esos, con barra libre, bajo un cielo de estrellas brillantes. Y Lola….¡Quiero ir a Colorado!

Estaba cansado de la calle que quemaba mis sueños con su asfalto negro y brillante  y de la blanca oficina. ¡Hacia calor! Había vendido mucho. Estaba cansado.

“El lobo López, está oliscando una venta”

¡Basta! Ahora tocaba descansar. Un agradable baño refrescante.

Fumar.

También me puse, generosamente, un gran Bourbon en un vaso de boca ancha y de culo gordo. Con mucho hielo. Estaba solo, vivía solo. Hacia calor.

El pequeño salón olia a una mezcla de alcohol y maderas exóticas. El ambiente contenia colores tamizados por la penumbra, puse música, empecé a sentirme bien, los rojos de los léds, verdes, rojos, naranjas y amarillos, flotaban en el ambiente creando una atmósfera pesada y dulce.

Seguí fumando. 

Me puse una copa pa tres, me la tomé solo y asi me encontré yo… de repente sólo.

Pensé, “con el tiempo maduran las uvas”  Cogí el teléfono y llamé a Lola.

También estaba sola, en su habitación inhabitada la loca Lola.

 Sonó la chicharra como un trueno, en medio de la oscuridad y el silencio,  me estire. Vaya resaca – Me pagaran bien por las ventas de ayer, pero yo, ya lo estoy pagando hoy.

Puse la radio, me encanta la radio, música estaria bien. No quiero oir nada de crisis. Lo oigo a diario en mis visitas, que si el pib caera que si esto va a peor. Todos los dias batimos records negativos. Y yo estoy en esto a diario; enterrado hasta las rodillas.

-Tenemos que hablar, le puse media sonrisa y pasamos a su despacho. Siéntate, he estado mirando tus números. Números, no se acuerdan?. Los números otra vez. En fin, siempre he creido que detras de los números hay historias. No creen?..A Li esto no le importaba. Es lo que hay. . .

Como ebrio y con falta de coordinación el Chino se acercó a mi, era mi jefe, si, un chino era mi jefe,  ayer se te dio muy bien, pero queremos mas, mas y mas, venga que aun estas lejos de los objetivos, y pronto alguien sobrara. recuerda que no somos hermanitas de la caridad.. Vaya novedad, me sonrei interiormente, Yo ya sabia esto, y no de ahora precisamente, pero no saben lo que me molestaba cada vez que se lo oia repetir, cosa, que hacia sin falta cada vez que nos arengaba.

¡Pero si esto lo sabe hasta el ultimo de la fila!

Estaba sola en su inhabitada habitación la loca Lola.
-Hola Lola, soy X, me gustaría verte.
Lola trabajaba en la franquicia de cigarrillos electrónicos Hon – Lim de la que era propietario el Chino Li. Si, el mismo chino Li que era mi jefe y también de Lola.
A Lola vender E – Cig le había proporcionado un pequeño sueldo y muchas horas de trabajo, después de una dura travesía por el desierto en un mar de empresas locales como comercial de publicidad y venta de libros puerta a puerta (puerta caliente) en las que lo más que había conseguido era trabajar a comisión sin sueldo fijo.

Lola gozaba ahora, de una cierta estabilidad económica. Lola tuvo suerte de que el chino se fijará en ella en aquel bar de la gran avenida en la que Li veía los partidos de fútbol con los amigos con los que compartía afición; yo se la presenté, ella estaba allí por casualidad, y Li buscaba alguien para trabajar el E- Cig, vendiendo los cigarrillos electrónicos Hon – Lim.

Me levanté y recogí el móvil chino que nos proporciono el chino Li a todo el equipo comercial y que el distribuía en exclusiva para Europa.

-Hola Lola, soy X, me gustaría verte.
La loca Lola contesto al otro lado del pulpo de los ocho ojos de baquelita que tenía sobre la mesa antigua del salón, tan antigua como el teléfono que ahora utilizaba y que a Li al igual que el resto de toda la casa se había decidido conservar tal como se encontraba cuando compró aquel viejísimo piso situado en pleno centro de la City,  porque según el, aquellas antiguallas le emocionaban, claro que él no vivía allí ; no, él vivía en un magnífico piso nuevo muy cerca de allí, un piso de lujo, lujosísimo con su mujer y sus dos niñas.
Mi jefe no vapeaba y tampoco fumaba, había sido fumador allí en China. Pero ahora ya no, es más le molestaba que fumáramos juntos Lola y yo el tabaco de siempre, “el de verdad ”
Yo pensaba que eran peligrosos aquellos pensamientos de los arrepentidos. A los chinos no los conozco mucho.
Li, era un ardiente defensor del E – Cig y mucho más cuando vió en televisión que su admirado Leonardo Dicaprio también vapeaba.
A Lola Leonardo también le gustaba, pero por otros motivos, a ella, le gustaba porque era muy guapo, y de haber vivido aquí y no tan lejos habría intentado conocerlo.
Tal vez a Dicaprio le hubiera gustado Lola pues les juro que era clavadita a Kate Winslet la protagonista de Titanic.

Prendí un cigarro, Lola contestó con un susurro no se la entendía muy bien,  hola Lola soy X, me gustaría verte.
Me contesto Lola, no X, hoy no, “que estoy muy pedo ostias”. No está cuerda la loca Lola.

Volví a pensar de nuevo “Con el tiempo maduran las uvas” … yo no soy Dicaprio.
Encendí un cigarro me puse otra copa y de repente me agobié pensando que mañana sería un día duro de ventas y de que además había reunión con Li en la Ofisina, si han leído ustedes bien, en la Ofisina.
La maldita, la cuadrada Ofisina.

Como mil aviones pueden bombardear una ciudad, mi jefe el estirado (en estas ocasiones) se dispuso a que rodara una cabeza. No nos pilló de sorpresa, estábamos avisados. Había que reducir gastos. El oriental quería seguir ganando, al menos lo mismo, costara lo que costara. Era una simple cuestión numérica. Los números , ¿se acuerdan de lo que les conté, sobre Li, mi jefe chino y los números?.

La revista no pasaba por su mejor momento. Había poco dinero en el mercado. Que les voy a contar qué ustedes no sepan. Que no hayan sufrido en sus propias carnes o en las de sus amigos o vecinos. El mío (mi vecino) está  embargado. No ha podido hacer frente a su crédito hipotecario. Mi hermana trabaja lejos, muy muy lejos en la isla de Tasmania. Es profesora de Español. Le va muy bien, aunque esta deseando verme, me echa mucho de menos.  Y yo a ella. Es mi hermana, la quiero.

A Lola la quiero también. La loca Lola, está loca, pero me gusta. Ahora mientras nos reunimos en la “Ofisina” me acuerdo de ella. Seguramente estará  ”vapeand0″ o viendo “vapear” como estará haciendo ahora Dicaprio el Lobo Angelino de Wall Street, en cualquier  club exclusivo de California. Les contaré algo de Dicaprio; debe su nombre a su madre. Estando embarazada, visitaba un museo, cuando admiraba una pintura de Leonardo Davinci, El niño dio unas pataditas.  Él solo se puso el nombre. Asombroso.

De repente me sentí inquieto, nervioso, desasosegado. Ligera y tenaz, como una ligera mancha de aceite la preocupación se extendió dentro de mi. El chino Li nos mandó pasar a la “Ofisina”.

Todos sabíamos lo que se cocía. Uno detrás de otro pasamos con cara de circunstancias. Yo sabía que esta vez no seria despedido, los había peores. Un universitario joven tenía todas las papeletas. Peter (La víctima) por su cara parecía no entenderlo. Alguno respiro aliviado, otros como López estaba de risas con Marcia. Lopez, le enseñaba los colmillos.

Reconocer las propias faltas, no es siempre la forma más segura de corregirlas. Esto mismo es lo que me pasaba. Yo lo reconocía. Me interesaban muchas cosas, mi trabajo no era lo más importante. Yo sabía de que pie cojeaba… pero no tenía remedio.

“No hace falta ser un hombre del tiempo para saber de que lado sopla el viento” (Bob Dylan)

Yo, estaba tranquilo, tenía mi estilo, y quería aguantar.

Salimos del despacho, que parecía más oscuro. El chino Li, nuestro jefe, se quedó a solas con Peter, la víctima, permanecía quieta, inmóvil, con la mirada perdida, en sus zapatos acharolados que brillaban como espejos. ¡No! no lo entendía. Pensaba, ¡No, no lo he hecho mal, teniendo en cuenta la crisis!

En 10 minutos, casi todos se fueron. López fue el primero. Aquel día los teléfonos de la oficina , “no echaban humo”. Todos, tenían más ganas de vender. Se fueron corriendo. Todos querían vender algo aquel día. Como ocurre con los difuntos, en el fondo, dentro de la tristeza, sientes la dicha de no ser tu el frío. ¡Sientes la vida!.

Socrates y Howard Philips, aquel día, fueron a emborracharse. Lo cierto es que, se encontraban seguros, habían vendido. No habían terminado mal el mes. Bueno, ya os contare como son estos dos. De momento como pensaba Li, nuestro jefe, “deja que los perros parranderos parrandeen, mientras vendan”

Yo aquel día, quería estar al lado de Peter, era mi amigo, Me quedé.  Sentado en mi escritorio. ordené mis papeles, puse al día la agenda, guardé en carpetas contratos  y anexos de Publicidad, media hora después, Peter y yo, nos encontrábamos en una cafetería convenientemente apartada.

Si no hubiera sido, por esta crisis que muerde como un lobo, Peter, no estaría en la calle. Le faltó tiempo. El chino, no espera, si no le das lo que espera ahora; te vas.

Quedamos en vernos el viernes siguiente para beber, fumar, y divertirnos. También vendrán David “El pirata” y Lola, la “Loca Lola” Mi Lola del Alma.

Después de todo, como dice Sancho Gracia (siempre, te recordaremos Sancho) en un diálogo de la película 800 balas de Alex de la Iglesia (recientemente casado con su musa, compañera y actriz Carolina Bang. Por la que Alex, al parecer,  ya no come bocadillos de chorizo, y se le nota.) la frase en cuestión, es la siguiente “El mundo, es un lugar, donde ocurren, putadas muy grandes…en los intervalos, entre, putada y putada, sería un pecado, no divertirse, tanto como podamos” Estoy de acuerdo.

Tendré, que esperar una semana, para salir a divertirme. Mientras tanto, todos los días hablo con Lola, “La loca Lola” a veces, la paso a buscar por la tienda de cigarrillos electrónicos  E-cig, en la que trabaja y la acompaño al piso que el chino Li, nuestro jefe le tiene alquilado. Luego, regreso sólo a mi casa andando.

Era Sábado y generalmente si no habías quedado  con algún empresario, no salías a vender, así pues, me dispuse a pasar un fin de semana más, sin salir de casa.

No estaba Lola, y si no estaba Lola, no salía con los amigos en Sábado. No me costaba mucho comportarme como San Miguel derribando al demonio de una calurosa noche de sábado del mes de agosto. Preferí quedarme en casa.

Agosto, a días hacía calor, y a días no, hoy era un día de los primeros. Por la ventana del salón, penetraba una fuerte luz inquisitiva, que me molestó. Pensé en llamar a Lola… cuanto necesita uno contar los pensamientos que a menudo ahogan a un solitario. Lola, mi Lola del alma.

“Mi loca Lola” no estaba en la City, se encontraba en A, una cercana ciudad a escasos 100 Kms, allí, residía su familia. ¡Cuando Lola no está, no se que me pasa!.

Un fin de Semana en casa, en tiempo de crisis. No se notaría  incomodidad ninguna si ella estuviera aquí; ya el Domingo, seguramente la temible crisis  asomaría su aguda cabeza de lagarto,  y el Lunes sería peor.

No sonaron, ni el timbre , ni el teléfono, cosa que agradecí. No esperaba llamada de Lola. Vivía solo, y a mi, la soledad no me impresiona.

He crecido sólo. Mi padre falleció muy joven, yo era un niño de 9 años. Era comercial, venía de vender unos miles de botellas de buen vino, cuando un  camión de transporte perdió el control y se lo llevo por delante. 14 años después murió mi madre. Una madre de verdad, lo presiente todo, mi madre jamás tuvo presentimiento alguno…

Así pues, con 23 años me encontré huérfano de padre y madre.

No estoy solo, tengo 2 hermanos, una hermana que es 9 años mayor que yo (está casada y trabaja en Australia, por esto de la crisis) y un hermano, nuestro hermano pequeño, 6 años menor que yo. Nos queremos. Cada uno tiene su vida.

Cuando me encontré solo en casa con mi hermano, hablamos, decidimos un plan, él, se quedaría a vivir en el piso con su novia y  sus 18 años recién estrenados y yo me alquilaría un piso barato y me iría a vivir a el, y así lo hicimos. Yo me instalé en esta casa vieja, pero grande y luminosa, por la que a veces penetra una luz inquisitiva, que me molesta y ciega a traición y él se quedó, con su presente y el pasado.

Fue un fin de semana, con más pena que gloria. Fumé.

Fumé y bebí, escuché música, y el dulce sonido de la voz de Lola por el móvil.

Que la quiero, es tan verdad, como que en este mundo, morena, escucha,  si, es para tí, escucha,  en este mundo… no se encuentra, ni se encontrará, justicia, ni comprensión.

El fin de semana se pasó volando, yo nunca me aburro, y si me aburro un poco, no me importa.

El domingo por la tarde, ya me entró un come come. Se me apareció la crisis, ese gran reptil que asoma la cabeza, y arrastrandose, tira de nosotros hacia el seco polvo con que se alimenta y nos fuerza a morderlo y a toser.

Me levanté de la cama un poco chocado, “con cosas que digerir”, tomé café y prendí, sin acabarlo, mi primer cigarro. Este es mi desayuno habitual.  Tengo malos hábitos, y lo se.  Al chino Li, mi jefe, no le gusta que fumemos, delante de él casi nunca fumo, no se porqué, piensa que no soy fumador. Cuando me ve fumando, se sorprende.

Con movimientos mecánicos y aire de abstracción, me enfrenté a un lunes comercial. Hoy sí; hoy era yo, el que necesitaba vender.

Entré en la “Ofisina” la maldita, la cuadrada, la blanca oficina, el brillo violento de la luz artificial cegó mis ojos. No era el primero en llegar, Li, consultaba unas notas, López, hablaba por teléfono, y Kate, parecía muy enfrascada con la calculadora.

Li, me dijo que mañana, teníamos que visitar a un gran industrial local y que por favor me vistiera para la ocasión, esto es, que me pusiera traje y corbata, el chino Li, también  nos había enseñado,  que toda mano por la que circula el dinero, debe ser estrechada afectuosamente.

Yo, habitualmente, no uso, ni corbata, ni traje. No, ese no era mi estilo, y no me iba mal. Li, lo consentía,casi todo, mientras que vendieras. “Deja, que los perros parranderos, parrandeen”… si venden.

Salí a la calle, cogí el coche y me dirigí al bar, allí, tomé mi segundo café y mi tercer cigarro. Pagué la cuenta y ya en mi automóvil, rematé unas citas, y seguidamente me dirigí a una de ellas. Escogí, una visita de las fáciles, porque aquel lunes de intenso calor, estaba “chocado y revuelto”.

La mañana pasó, y también, pasó la tarde. Rematé un par de contratos, aunque rebajando, y de un importe medio. Seguidamente, ya de noche, ya en mi casa, llamé a Lola, estoy enamorado de ella, desde el día en que nací.

Abrí las ventanas de par en par, y contemple la noche, su triunfo me perdió y me puse “Bizcochon”  después de marcar los números y esperar demasiados tonos, escuche su agradable voz, al otro lado del auricular, hola Lola, quiero verte, ¡ven!.

Ella, me respondió con una especie de parloteo infantil, incomprensible y dulce.  Había bebido la “Loca Lola” había vuelto a cometer, aquella arrebatadora imprudencia tan difícil de resistir.

Pensé, bueno “Con el tiempo maduran las uvas” Te quiero Lola, mañana hablamos, un beso, y  descansa, duerme, mi querida Lola.

Salí al balcón, prendí un cigarro.

Me sentía como un, pecador, que necesita ser amado, era como un penitente postrado, en un  desierto de luz de luna.

Novela. Comerciales. Vender en tiempo de crisis. Tomás Bartolomé.